Kimya Dawson sitzt am Merchandisestand und bemalt T-Shirts mit Edding. Sie trägt eine filzige Mütze und ihr Gesicht ist geschminkt, Stupsnase und Schnurrhaare. Der Club ist nicht sehr voll, die Lichter sind rot und an der Decke dreht sich eine Diskokugel. Filmset, fast. Von Kaschemme zu Kaschemme haben wir uns gearbeitet, an diesem Abend. Beim Knodde gegenüber gab es Möhren mit Mett und Gulasch, hier nun hat es Reissdorf aus der Flasche und diese Independent-Cola-Plörre, die zwar politisch äußerst korrekt ist, jedoch sehr schlecht schmeckt. S. ruft an und fragt nach dem Stand der Dinge, er schreibt noch immer jeden Tag zwei Seiten, sehr strebsam. Springer wartet. Die Vorband, die einen deutsch klingenden Namen trägt, ist ein Fest, die daraufhin gekaufte CD jedoch ein schlecht produzierter Reinfall. Definitiv eine Liveband. Wohnzimmeratmosphäre dann bei Fräulein Dawson, ganz alleine auf der Bühne, zumeist, für zwei Lieder kommt ein Schlagzeuger vorbei, noch in Jacke, muss dann aber wieder weg. Später holt sie ein kleines blondes Mädchen zu sich herauf, ihr größter Fan hier, ebenfalls mit Schnurrhaaren im Gesicht. Zusammen singen sie das Lieblingslied des kleinen blonden Mädchens, und das ist sehr schön. Als zum großen Finale weitere Menschen die Bühne stürmen und wild umhertanzen, summt mein Handy und beim Blick auf das Display zieht sich mein Herz zusammen. Ich hebe nicht ab, lasse das nicht Gesagte verhallen. Weiß ich doch, wie es geklungen hätte. Diese Wunde hat noch lange geöffnet. Morgen nachmittag geht mein Flug.