Die Masse der gesamten Kultur als Trägheitsmoment mit den geringsten Spaltmaßen.
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Überhangsmandat.
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Dieser Irrtum, dieses Konstrukt von Verständnis.
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Das zweiköpfige Kind, dem der eine [Kopf] amputiert wurde.
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Das für uns unhörbare Weinen der Toten.
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Das im Gesamtbild einzig Mythische ist die Subjektivität.
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Manche Gefühle sind so groß, dass sie keinen Platz finden zwischen zwei Menschen.
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Unhaltbare Behauptungen.

Der junge Mann, der es nach all den Jahren endlich geschafft hat, das Beste zu werden, was er sein kann, der Beste, der er sein kann. Der Moment der Erkenntnis, sein Höhepunkt, ist gleichzeitig der Zeitpunkt des Endes, des Todes. Eine Apokalypse ohne Vorankündigung. Warum kann man dort sein, ohne eine Uniform zu tragen, als Europäer? Es muss nicht die Plattform eines Zuges sein, in Südostasien, es muss kein Holzpfeil sein, der im Rücken steckt. Das Verschwinden jedoch, das Erschrecken – dieser Ausdruck im Gesicht wird der gleiche sein. Und doch einzig. Kopie ohne Original.

West-östlicher Darwin.

Da draußen ist alles voller Eis.

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Und da gab es noch diesen Satz, den sich jemand ausgedacht hat:

„Ich kann nicht kommen, denn ich habe Angst. Es ist ja alles möglich, theoretisch, und das weißt Du auch, darüber müssen wir gar nicht reden, aber ganz praktisch und überhaupt nicht abstrakt kann ich nicht zu Dir kommen, denn ich habe Angst.“

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Als ich dann in diesem Hinterzimmer saß und…

Es ist wirklich alles schon gesagt worden.

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In einem Haus, in einem Zimmer, sitzt eine Frau. Hinter ihr lehnt ein großer Rahmen an der Wand, barocke Schnitzereien, abblätterndes, nachgedunkeltes Gold. Furchen und Geronnenes. Im richtigen Winkel durch das Fenster betrachtet sieht es aus, als sei die Frau, so wie sie da sitzt, still und ruhig an einem Tisch, auf einem Stuhl, in diesem Zimmer, das einzig richtige Bild, in diesen Rahmen gehörig und nach nirgendwo sonst. Dieses und kein anderes. Sie schält einen Apfel oder liest in einem Buch, ihre schwarzen Locken verbergen ihr Gesicht. Ihre langen dünnen Finger betätigen Messer und Frucht oder blättern Seiten um, die grüne Schale spiralt sich auf einen Teller oder Buchstaben reihen sich aneinander, spiegeln sich in Augen. Glänzende glatte Oberflächen. Schartiger Moment. Es spielt keine Rolle, und doch die größte, jede Beobachtung hier ist Andacht, jeder Gedanke ein Gebet. Man sitzt nicht allein in diesem Baum, draußen vor dem Fenster, ein paar Äste weiter hockt Friedrich Nietzsche, in ungebügeltem Gewand, eingefaltet in sich selbst und in die Zeit, in alle Zeit der Welt. In die, die kein sterblicher Mensch jemals hatte. Den Blick hebt er nicht zum erleuchteten Fenster, sondern versenkt ihn in die schwarzbehaarten Bewegungen einer kleinen Spinne, observierend, wie sie tut, was sie nun einmal tut. So wie man nun ihn gerade betrachtet. Ohne richtig sehen zu können.