Keines der Photos, die er an diesem Abend von ihr machte, zeigt sie fokussiert, auf jedem nur entzieht sich ein verwischter Schemen. Und doch würde er behaupten, fragte man ihn, dass er sie mit geschlossenen Augen zeichnen könnte, jeden ihrer Umrisse, jeden Schatten, den sie schlug. Eine dreiste Lüge, und vielleicht noch nicht einmal eine schöne Metapher. Er selbst hingegen erkennt sich gar nicht wieder, wie er dort am Herd steht, digitalisiert, mit einem Holzlöffel oder einer Languste in der Hand.