es musste etwas passieren

 

Ich folgte Cathy brav, sie schritt zackig voran, ihre Absätze tackerten. Sie stand unter Strom, es war kein Vergleich zu gestern Abend, das war die Cathy, die ich kannte. Sie grüßte flott nach links und rechts, raunte  einem nett dreinschauenden Kollegen etwas ins Ohr, lachte dann zu schrill, rückte ihre Brille zurecht und stellte mich einem schmierigen Salestypen vor, der so stark nach Aftershave dünstete, dass ich fast husten musste. Sie genoss das alles und noch mehr auf eine schräge Art und Weise, vielleicht, so dachte ich, wie eine alte Schauspielerin. Es war ihre Bühne. Und irgendwie waren diese Messen und Stände ja auch Spielstätten. Die Stücke, die im Business-Theater aufgeführt wurden, waren nicht sehr anspruchsvoll. Ein Hauch von Shakespeare vielleicht, wenn man wohlwollend war. Es ging um die Ausstellung von Macht und Möglichkeiten, es ging (ganz profan) ums Geschäft und um Beziehungen, es ging (schon etwas glamouröser) um Verrat und Loyalität, es ging um nicht weniger als die Zukunft des Unternehmens. Gute Messen waren voller plot twists. Die Darsteller, das Ensemble, allesamt blutige Laien, aber konsequent und einmalig in ihrer Unbedarftheit, in ihrer ganzen Gewitztheit und Brutalität. So etwas führte zwangsläufig zu kleinen und großen Dramen. Es galt eine gewaltige Verschwendung von Geld, Zeit und Ressourcen zu rechtfertigen. Es musste einfach etwas passieren. Es mussten Köpfe und Moneten rollen, sonst hatte man seinen Job nicht gemacht, verdammt. Mein Untergang (das wusste ich seit gestern Abend) war beschlossene Sache. Deswegen konnte ich unverfroren auftreten. Mein Part war fast zu Ende, ich hatte beinahe ausgespielt, ich stand kurz vor dem Exit, in einem Jahr würde hier ein anderer PR Fuzzi rumwichteln, jünger wahrscheinlich, smarter, unerfahrener, aber dafür williger. Ein weißes Blatt Papier. Ich hingegen, ich fühlte mich wie eine benutzte Serviette. Aber ich war Profi genug, weiter mitzuspielen. Das war ich der alten Dame schuldig.

“Selbstverständlich”, sagte ich cool.

“Ich darf es dir eigentlich gar nicht sagen. Wir haben heute einen geheimen Act auf der Bühne.”

“Nein?”

“Doch. Ariane. Ariane Grande. Psst.”

“Nicht möglich.”

“Brad spielt mit ihrem Vater jeden Mittwoch Golf im Red Tail Club. Sie kommt aber nur für zwei Songs, hat sie gesagt. Immerhin. Das wird das Highlight am heutigen Messeabend.”

Ich konnte es kaum erwarten.

“Wow”, sagte ich.

Das gefiel ihr.

“Hier, dein Badget. Damit kommst du überall rein und, was nicht ganz unwichtig ist:  Du kriegst zu essen zu trinken so viel wie du willst.”

Sie hängte mir das laminierte Namensschild um den Hals, als wäre es eine Auszeichnung, auf die ich stolz sein durfte.

“Thank you, Cathy.”

 

 

la parole des morts

Manchmal ziehe ich mir spätnachts irgendwelche Kriegsdokus rein. Allerdings stets durch Zufall, ich hab keine Lust was zu streamen, zappe so rum und bleibe dann im WWI oder II hängen, manchmal auch in Vietnam oder Afghanistan. Ich habe in meinem Leben schon so viele davon gesehen, dass ich wirklich nichts, aber auch überhaupt gar nichts Neues mehr dabei erfahre. Das stört mich aber überhaupt nicht. Es kommt höchstens mal vor, dass irgendein Produzent sehr lange verschollenes Filmmaterial oder neue Zeitzeugen ausgegraben hat, das ist dann schon sensationell. Dazu die sonoren Stimmen der professionellen Sprecher, das dumpfe Wummern der Explosionen, die treibende Call of Duty Mucke, immer angenehm temperiert, mal auf, mal abschwellend, mal mit Bläsern, mal mit Marschmusik. Es gibt wenige Dinge in meinem Leben, die mich so zur Ruhe kommen lassen. Ich liege auf meinem warmen Sofa, eine flauschige Decke und die Katzen an meinen Füßen, der Holzofen bollert vor sich hin und ich nippe an einem Gläschen guten Bordeaux, nasche ein feines Stückchen Bio-Schokolade (mindestens 75% Kakao) und folge den Frontverläufen, als wären es wohlvertraute Familienbiographien. Ich gedenke still und ehrenvoll der Gefallenen, all den namenlosen Toten, den Zerfetzten, den Zerschmetterten und Zerhackten. Ich denke an sie, versuche mich in ihre Situation zu versetzen, fantasiere, wie es mir wohl ergangen wäre, wie ich mich wohl in dieser oder jener ausweglosen Situation verhalten hätte. Sie sind für mich wahre Helden. Aber nicht, weil sie sich für die eine oder andere abstrakte Idee von Ehre oder Vaterland geopfert haben, sondern weil sie einfach all das ertragen haben, weil sie jeden morgen wieder aufgestanden sind, die Waffen geputzt, die Stiefel gewichst, die Uniform entlaust haben, nur um sich dann den nächsten tödlichen Unsinn der rangnächsten Befehlshaber anzuhören, die Tageslosung des Verderbens, la parole des morts. Ihre bloße Existenz, ihr Schicksal, in Relation zu meinen alltäglichen Nöten eines einfachen Angestellten, erhebt mich, tröstet mich und macht mich dankbar. Da sein, atmen, planen, warten, weitermachen. Wir sind privilegiert.

 

 

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