Ich glaube nicht an Automobile. Eine obszöne Steampunk-Technologie, im Grunde nichts als ein Pfadeffekt. Pferd, Kutsche, coche; Gott, Stallgeruch, können wir das bitte endlich hinter uns bringen? Praktische Autos widern mich an, vage sportliche Autos ganz besonders. Die einzigen Autos, die ich gelten lasse, sind diejenigen, die unverhohlen gemacht sind, um sich damit zu töten. Wenn sie geschmackvoll sind. Mit Überhöhungen wie dieser kriegt man mich in schwachen Momenten doch; wenn man mich die Tatsache vergessen lässt, daß etwas so albern archaisches wie ein Verbrennungsmotor dieses Ding mit der Aura einer aseptischen, aber in Blut geschmiedete Klinge treibt.
[Nachtrag: Von wegen Klinge.]