Ihr seid so scheißalt, schreibt zu viel und lest zu wenig. Trotz, unerträglicher Trotz, ein gottverdammter Kindergarten. Und jeder macht und hüpft und will Papas Lob. Dabei sind eure Gehirne für input da.
Lauter. Lauter, hinein mit meiner Unzufriedenheit in diesen Akkord, hinein mit eurer kreativen Lahmarschigkeit und euerm formatierten Humor, hinein mit dem Dampf im kalten Bad, hinein mit der gefräßigen Bestie von Caerbannog, hinein mit dem Abend im Tal, hinein mit dem November, hinein, lauter!, Krach & ätzende Welle, lauter.