Es taut, aber in der Sonne, die auf dem nie aufgeräumten Tisch in der monatelang kaum betretbaren Küche liegt, gibt das schwindende Eis nur Leichen frei: Ein Glas Honig, das in eine andere Küche gehört und das letzte Frühstück verpasst hat; die Reste der glitzernd verpackten Instant-Trinkschokolade, beim Besuch meiner Eltern ins Eis geraten: eine mir fremde Luxus- und Häuslichkeitsfrom, längst verstaubt und nie berührt, ich wüsste nicht einmal, wo man so etwas kauft; dann ein lieber kleiner Ingwer-Rest, ebenfalls ein Fremdkörper und ein verstörender Beweis dafür, daß diese Monate nicht nur eine Art Stalingrad-Traum waren.
[Berserker! Wie kann man nur so ein Berserker sein?]