[Kultur/Natur – blablabla]

Exkurs: Die Semiotik des Alkohols („You kill me“). Vokabular, angeeignet. Ein irischer Troll, der in ein grünes Meer springt als Klebefolie auf dem Schaufenster einer Bar oder eines Schnapsgeschäfts. Die Differenz in der Wahrnehmung zwischen den Orten der Alltagsdroge und den Orten der Droge, die als solche etikettiert und somit benennbar ausgegrenzt ist. Stellen Sie sich ein Schild auf einem Geschäft in einer Fußgängerzone vor, auf dem ein Elefant seinen Rüssel in einen Riesenberg von Kokain steckt.

#

Die Straußenfarmen in der Brandenburger Heide.

Den ganzen Tag verbrachte er mit der Durchstreifung der Viertel, die sich um die Thong Lo gruppierten, nördlich der das Raumkonzept „Bangkok“ definierenden Sukkhumvit. Schweiß mischte sich mit Staub während er eine olfaktorische Kartographie der Gegend vermittels seiner Nasenhärchen erstellte. Der frische, grüne Geruch der Wiesen und Gewässer um die Botschaftsgebäude herum, die vereinzelten örtlichen Einschläge der Obst- und Grillstände, die animalischen Erschütterungen der Straßengräben und Autowerkstätten. Ein grünes Curry zur Mittagszeit ließ ihn weinen, minutenlang auf der Toilette. Alle Serviced Apartments hatten die gleichen Vorhänge und Möbel, und kein einziges ließ ihn bleiben wollen. Dann doch lieber dieses kleine Zimmer im Garten des Massagesalons, durch dessen Hecke man das kühle Blau des Pools der Deutsch-Thailändischen Gesellschaft riechen konnte, und die drahtigen jungen Körper der Botschaftertöchter sehen, wie sie mit ihren langen dünnen Armen nach bunten Bällen schnappten. Als es schließlich dämmerte, holte er Kae und Christian ab. Auf einem Basketballplatz an der Straße zur Agentur tanzten wohlgenährte Mittvierzigerinnen jugendlich angeleitet zur entsprechenden Musik Choreographien aus den Videos der Sängerin Britney Spears nach. In den großen Orchideensträuchern am Wegesrand saßen stumme große Vögel. Das Holz der Veranda vor den Agenturräumen war kühl und warm zugleich. Bevor sie in den Wagen stiegen, ließ Kae einen glänzenden Luftballon in Form eines Delphins in den Himmel steigen und sie standen lange auf dem Parkplatz, bis seine silbrige Silhouette sich in den Farbdetonationen der Wolken verlor.

Wie japanische Scherenschnitte.

Dass sie eben dann gemeinsam die Treppe heruntergegangen sind, die Freitreppe hinter dem Haus, zum Garten hin. Hand in Hand sind sie gegangen, wie in Zeitlupe, und auf dem Rasen haben sie sich dann geküsst, zwischen all den Löchern und Erdhaufen, bei denen man nicht weiß, ob sie nun Sprengstoff oder Landschaftsgärtnerei zur Ursache haben. Und ich weiß noch immer nicht, ob ich genau in diesem Moment temporär farbenblind geworden bin oder ob es sich tatsächlich in Schwarz-Weiß abspielte.

Nachts ist er dann mit wehenden Rockschößen wild auf dem Fahrrad durch die Stadt gerast, mit leicht erhobenen Schultern und gebogenen Ellenbogen, die Haare weit abstehend, mit irrem Blick.

Das Rheintal war einmal ein Meeresgraben, hunderte von Metern unter der Wasseroberfläche gelegen, denke ich, während vor dem Zugfenster die sich auftürmenden schartig schwarzen Basaltfelsen vorüberziehen, nun grün bewachsen. Vulkanischer Faltenwurf, sediert.

Wir alle unter Wasser. Der Zug wie eine dieser Plexiglasröhren, in denen man zu Fuß Aquarien durchqueren kann – draußen die nasse Landschaft, ein Kamerateam vor dem arrière-plan der Linzer Altstadt, unter Türmen und Wimpeln, die Wälder an den Hängen wogende Anemonen, die Weinberge Korallenformationen, die Vögel fliegende Fische.

Stumm treiben Rentnergruppen vorüber, die Rheinfähre überquert schwelende Lavarinnen, fast nicht zu sehen inmitten aufsteigender schwarzer Säulen, die kein Rauch sind.

Der Traum, immer nur Tourist zu sein, weicht einem Ankommen im Unhaltbaren. Das Stetige ist die variable Konsistenz und der Himmel nichts anderes als ein von unten betrachteter Horizont. Trotzdem wird die Sonne, obwohl versinkend, niemals hier unten ankommen.

Ich frage mich, welchem Ma(a/h)r wir wohl entsteigen werden, welches Tor…

Gestern noch saß ich vor dem Kölner Dom, aus Pressluftflaschen trinkend, auf den Anschlusszug wartend, während um die gotischen Türme Haie zogen, in epileptischen Bahnen.

Dinge beschwören zu wollen, ist immer die falsche Methode. Beschwörungen sind immer die falsche Methode. Beschwörungen sind keine Methode.

Es geht mir gut.

Es ist eine schöne, angenehme, gute Arbeit. Von manchem jedoch darf man nicht sprechen. Man muss es sein und tun.

Ganz faszinierte Begeisterung (für was auch immer), aber kein Verständnis mehr, kein Wille zur Erklärung, der sich als Aussage ohnehin schon in der Performanz wieder negiert. Bereits (als) Gedanke, bereits (als) Konstrukt.

Oder anders: In der obersten Etage der Bibliothek, ganz außen, direkt an der reingewaschenen Glasfront, muss man eine Sonnenbrille tragen, um lesen zu können. Fern, über den Dächern, im diesigen Großstadthimmel, treibt sich ein Wetterballon umher, zwischen Schornsteinen, Antennen und Kirchtürmen.

Über allen Gipfeln ist Ruh‘, in allen Wipfeln spürest Du –

Durch die Halle hindurch, hinter Stahlfäden und nackten Säulen, weit weg, doch sichtbar, am anderen Ende des Geländes, die verlassene Dachetage des Mitarbeitergebäudes, in deren aufgelassenem Vorraum der Wind geht und von wo aus mich der oberste Absatz der stählernen Wendeltreppe noch immer wortlos anblickt.

Panorama/Alpen/Alp

Figurativ: Das Glasdach, die Abwesenheit von Schnee, die Giebel der Dächer statt der von Bergketten. Nordwände dann ganz prosaisch, nämlich eben solche – weil links von ihnen gerade die Sonne versinkt.

Hören Sie, ich habe immer den Traum gehabt, die Dinge nur so zu sehen, wie ich sie sehen möchte – aber je älter ich werde, desto weniger will sie mir glücken, diese selige Ignoranz.

Der Name (welcher auch immer) ist natürlich immer nur Verweis und die unabsehbare Signifikantenkette wird nirgends reißen, schon gar nicht an ihrem schwächsten Glied – welches sich ohnehin, wie alles andere auch, einer jeglichen Definition entzieht.

Hören Sie also zu, wenn Sie können, und seien Sie versichert – all diese Gebäude waren niemals bewohnt.

Im frühen Dunst des Abends wirkt alles nah und unentfernt. Greifen Sie ruhig zu, aber seien Sie vorsichtig, es könnte ein wenig Äther an Ihren zarten Handflächen verbleiben. Und glauben Sie mir, das wollen Sie nicht. Der schlimmste Gast ist immer die Unendlichkeit. Und das Wissen davon, dass es das Eigentliche nicht gibt.

Über den gedachten Hügeln noch immer die Sonne, vor dem Glas die weißen Kieselsteine, die aussehen, als würden sie nach Wärme riechen. Wenn man die Augen schließt, leuchten sie vielleicht. Jedoch: Kein Gurren von Tauben. Nur das Klicken der Tastaturen, eine summende Lüftung, unsere Schatten an der Wand.

Ultralangstreckenflüge. 18 Stunden in der Luft. Das Passieren der Datumsgrenze, der Verlust des Samstages. Das Unterdeck mit den Schlafkabinen. Die Lounge. Die zwei Pilotencrews, der Ruheraum. Die fehlenden Uhren. Das Notfalltraining, die Entfernung zum nächsten Flughafen über dem Pazifik. Die andere Qualität der Einsamkeit. Der unveränderliche Anblick der Tragflächen, der Triebwerke und des Himmels. Die andere Maserung des Meeres. Die Erinnerung. Die Länder. Die Landschaften. Die Karten. Das Verstehen des Schweigens. Die Merkwürdigkeiten der Gehirne. Während ich fast starb, wuchs in Dir ein neues Leben heran. Die längste Nacht unseres Lebens. Der gesamte Flug findet in völliger Dunkelheit statt. Der Kabinencrew wird ein spezielles Schlaftraining angeboten. Die konstante Abwesenheit des Morgengrauens. Viele Passagiere schlafen noch oder schon wieder. Ebenfalls wieder sieht man Hermann Freidanck, mit Plastikhaube auf dem Kopf, in der Großküche stehend. Im wärmenden Glimmen der Kleinbildschirme.

Also wirst Du jetzt zu einer Figur, die eigentlich völlig beliebig ist, wie alle Figuren, und dies natürlich genauso überhaupt nicht. Geboren aus dem furchtbar kitschigen und prinzipiell totzuschweigenden Gedanken: Wenn ich Dich nicht in der Wirklichkeit haben kann (wo?), dann werde ich Dich eben in diesem Text haben. Nicht als Erzählung, die die Realität abändert und neu erfindet, mit einem anderen, wie auch immer gearteten Ausgang, mit einem fiktiven Happy End oder Ähnlichem, sondern als Nacherzählung, als ganz persönliches, privates „Es ist so gewesen“. Weil ich (wer?) es so erlebt habe [hat] und das reicht schon völlig als Rechtfertigung. Als ob es überhaupt eine bräuchte. Es wird nicht mehr erfunden werden als wir es ohnehin tun, jeden Tag aufs Neue, sobald wir die Augen aufschlagen, oder unseren Kopf, an welcher Kante auch immer.

[Arbeit.]

„Jahrzehnt der schönen Frauen“ war gerade erschienen und ich las es auf der Veranda einer Hütte des xxx Resorts am palmenbewachsenen Hang des linken Ausläufers der Tanote Bay auf der Insel Koh Tao, im Golf von Thailand, nicht weit von Phangan und Samui, wo Christian Kracht kurz zuvor versuchte, das Wellenreiten zu erlernen. Am kleinen Felsen in der Mitte der Bucht tummelten sich vereinzelte Badende und zahlreiche Schwarzflossenhaie, die gutmütig und sanft in den Korallenriffen nach kleinen Fischen jagten. Ich lag in der Hängematte, zur Abenddämmerung, und auf dem dunklen Holzgeländer saß eine Gottesanbeterin und sang lokale Volksweisen.

Fehlstellen: Die Hanfplantage des Resortbesitzers, die unfertigen Hütten im Wald, der verrückte Bruder namens Hans und das Kiffen auf der Baustelle, die hydraulische Presse im Keller, die ausgewaschenen Pisten, die Flugzeuge im Fernsehen.

Er muss sich schon geärgert haben, irgendwie, in diesen letzten Sekunden, trotz Patriotismus und Verblendung, denn er muss gewusst haben, dass es eigentlich sinnlos ist, sein Tun; vielleicht noch eine Geste, ein „Trotzdem“, oder nicht mal das. Wahrscheinlich dachte er zuerst, dass er es auf jeden Fall schafft, wieder heil unten anzukommen, wie er es ja immer geschafft hat, und gleichzeitig hatte er genug Zeit, sich langsam, aber sicher von diesem Gedanken zu verabschieden. Über Bonn hatten sie ihn erwischt, da standen sie schon, die Amerikaner, an diesem Märztag 1945. Er musste doch gewusst haben, dass das alles keinen Sinn mehr hat. Der Motor begann zu qualmen, wohl, ausgelaufenes Öl entzündete sich, oder Lenkstränge waren gerissen, und die Maschine bockte widerwillig, war immer weniger bereit, sich seinem Ziehen und Drücken zu unterwerfen, sie schlingerte und sank. Und da trudelte er nun, mit verbissenem Mund im geschwärzten Gesicht, und es dauerte lange, das Trudeln, fast 50 Kilometer sank er und stieg wieder, und er fluchte und rüttelte und dachte die ganze Zeit, er würde es schaffen, wie er es ja immer geschafft hat. Oder hatte er keinen Fallschirm? Er muss sich schon geärgert haben, als er dann mit voller Wucht in der kleinen Lichtung im Westerwald einschlug, nah bei Niederbreitbach, sich explodierend in den Boden bohrte, am Waldrand. Weniger als einen Monat vor Kriegsende. Heute steht an dieser Stelle ein dunkler Basaltfelsen, mit einer Plakette daran, und mit einem von einer massigen Kette abgegrenztem Kiesbett, immer noch frischen Blumen- arrangements und immer noch niedergelegten Gedenkkränzen, vom örtlichen Burschenverein gesponsert. Wenn sie nichts zu tun haben, wie meistens, treffen sich dort nachts die Dorfnazis und trinken Dosenbier.