Ich bin der Meister des kleinen Momentes, denke ich, während die Stewardess zum vierten Mal mit ihrer rollenden Hausbar vorbeikommt. Die vergehende Stimmung festhalten, kurz einfangen, in Worte einwickeln, als schöne Verpackung, das geht, aber mehr nicht. Glorifizierende Miniaturen, die manchmal anrühren können oder sogar genau treffen, die sind kein Problem; ich bin eine Art Schmetterlingssammler des profankulturellen Zeitpunktes, der soziologisch-psychologischen Melancholie, der poetischen Betroffenheitsverarbeitung.
Wenn es so weit reicht.