Man müsste endlich ein Schwarzbuch der Bewusstseinsindustrie machen, einen tausendseitigen Wälzer, eine Abrechnung in schneidendem Ton, eine Liste der Verbrechen am Menschlichen, ein Hohngelächter. Man würde bittere dreißig Jahre daran schreiben, geifernd, in einer Strickjacke wie Gaddis‘ alter ego in Agape agape, wie passend, und wenn man fertig wäre könnte man den galligen Schinken den paar handverlesenen paar Gestalten zusenden, die das nicht nur für miesepetriges Intellektuellengeheul hielten.
Hrm. Jemand müsste mich dringend vom Bloggen abhalten.