Das Buch leuchtet nach im Regal.
Es ist die Spätsommersonne, in der es gekauft wurde.
[Es hat einen Euro gekostet. Ein von der Ratte probierter, aber verschmähter DDR-Druck mit kuriosem Vorwort; der Band hat einen Euro gekostet, gekauft von einem Mann, der nicht handeln wollte, sondern meinen Euro nahm und vielleicht gezwinkert hat; und ich, der Westdeutsche, klemmte den Band an die Hüfte und lief ein paar Schritte, um die Mädchen einzuholen. Er war keinesfalls alt, Mitte vierzig vielleicht, weit und breit war ich der einzige, der ein Buch kaufen wollte im kühlen Durchgang, es gab fast nur Mist in seiner Kiste, der Maupassant war das einzig Lesbare, der wusste das; „der Maupassant kostet einen Euro“, sagte der Mann. Ich lief ein paar Schritte; sie warteten auf mich an der Düne.]
[Wie so ein Nachmittag eigentlich genügt.]