Und gleich gehe ich Hochbahnfahren, dahin, wo mich keiner kennt, aber das Laub schon von den Bäumen will. Wo es nach Gummi und Leuten riecht und ich dem Zausel wieder keine Zeitung abkaufe. Ich fahre ins mythische Land der verzweifelten Moderne, durch die verwürsteten Felder des Müßiggangs, die Ruinen der großen Hoffnungen des 20. Jahrhunderts, ich werde leicht frieren im Wind und mit niemandem sprechen, das Licht wird unter die Wolken schlüpfen.
[Schon wieder Sehnsucht nach Westberlin]