Vigilien.

is there any any? nowhere known some?

Es ist Sommer, später Nachmittag, nicht zu warm: Es hat geregnet und riecht nach abgekühlten Linden; auf den Gehsteigen liegen Muster aus nassem Staub. Du betrittst, tief in Gedanken, mit unhörbaren Schritten, den kleinen Supermarkt, kaufst: Eine Fertigpizza, frische Pasta, Pesto, zwei Zahnbürsten, bezahlst und bist freundlich, ohne es zu bemerken; gehst drei Schritte, hinaus. Du tastest nach dem Buch: Es ist ein aufregendes Buch. Ein Theaterbuch, ein Körperbuch. Du wirst es auf dem Balkon lesen. Du wirst auf einen Anruf warten, vielleicht: Die Türklingel. Du bist tief in Gedanken, aber Du denkst nichts Bestimmtes, und wirst nichts notieren, es gibt nichts zu notieren. Zeit. Es ist keiner von den Sommern, die enden. Du steigst die Stufen hinauf, Schlüssel, Tür, Schuhe. Der Anblick von Zigarettenresten im Aschenbecher, auf dem Balkon, rührt Dich. Du fährst der Minze durchs Haar. Du lässt das Buch liegen auf dem Teaktisch, durchquerst die Wohnung, öffnest das Fenster zum Innenhof, und ein Luftzug saugt die Vorhangseide erst nach innen, über das Bett hin wie ein Handrücken, dann in den Hof hinaus. Du lässt es geschehen. Du wartest und denkst. Warten und Denken wird belohnt von den Körpern. Draußen vor der Stadt liegt das Land, Du bist ein Stück Land in der Stadt; die Ruhe, die Leere, die Sanftheit Deiner Bewegungen: Du wartest.

link | März 4, 2016 0:43 | Comments (1)



Heiße Luft über dem Moor. Eine gleißende Reflektion auf Sonnenkollektoren, auf dem Dach eines fernen Hofes, tanzt einen unsteten Quecksilbertanz. Dann ein Windstoß, eine Kunststoffplane schlägt in den Wiesen, und ein Habicht steigt, ohne Flügelschlag fast, wie ein Drachen, in einer einzigen schnellen Dreiecksbewegung. Dann nicken die Pappeln, und eine scharf umrissene schwanweiße Wolke erscheint.

link | Februar 21, 2016 20:27 | Comments (1)



Draußen fiel noch kein Schnee, aber die Bäume erwarteten ihn, und die Allegorien schliefen seit Wochen schon in ihren Holzgehäusen. Nebel streifte durch die Hecken, verharrte, trabte an zum Buchenstamm, verharrte, schaute lange reglos in meine Richtung, streifte zurück in die Hecken im Osten.

Les histoires d’amour finissent mal… en général. Lange war mir das tröstlich erschienen, die Lesbarkeit der echten Liebesgeschichten vom bösen Ende her, aber ich wusste längst, daß es eine Täuschung war. Les histoires d’amour, en réalité, finissent jamais. Die Akteure sind abwesend, deswegen passiert nichts mehr in den Geschichten, sie verlangsamen auf das Tempo eines Novembernachmittags am Fenster mit Blick auf Bäume, auf die es noch nicht schneit.

link | Dezember 13, 2015 0:19 | Kommentare deaktiviert für



I – Die Flamme der Vernunft

Die Flamme der Vernunft spendet ein warmes, stetes Innenraumlicht. Es fällt auf die Bücher, ein Sofa, eine Wolldecke, einen Teppich. Im Halbdunkel: ein Poster für eine Ausstellung in Mailand, 1972. Die Flamme der Vernunft leuchtet, weil Elektrizität fließt, die Turbinen summen in den Kraftwerken, die Hochspannungsleitungen gewartet wurden, Glühbirnen über Fließbänder flitzen, weil wir wissen, wie das Vakuum den Glühdraht schützt: weil wir gelernt haben, das Feuer zu zähmen.

Die Zähmung des Feuers war keine Offenbarung. Eine Offenbarung ist das jähe Erscheinen des Offenbaren, und nichts an Glühbirnen ist offenbar. Die Geschichte der Flamme der Vernunft ist eine Geschichte des Experiments und des Denkens, eine Geschichte der Unterscheidung von wie die Welt ist und wie sie nicht ist, eine Geschichte der Unterscheidung von logischen Folgen und Quatsch.
Wir wissen nicht, warum die Welt ist, wie sie ist, warum ihre uns zufällig erscheinende Physik A hergibt und Nicht-A nicht. Wir wissen nicht, warum Quatsch und Nichtquatsch sich unterscheiden, warum manche Arten zu denken plausibel sind und andere nicht. Und wir wissen nichts über die seltsame Entsprechung plausibler Gedanken und der Welt, in der plausibel abgeleitete Vorhersagen stimmen, und Quatsch eben nicht. Ein non sequitur kann so gut klingen wie es will, der Welt ist es egal: Es funktioniert nicht.

Und wir wissen, daß das so ist, weil es Glühbirnen gibt: Die Welt ist nicht feindlich. Im steten Licht der Flamme sind wir zu Hause, unser Denken passt zur Welt, kann sie vorhersagen und in ihr wirken, wenn es sich an die Regeln hält. Die Flamme der Vernunft ist kaum ein Fünkchen im gewaltigen Chaos der Welt, aber sie beleuchtet unsere winzige Ecke. Sie ist sehr zuverlässig.

Wo sie nicht leuchtet, ist die Nacht der Welt. Alles ist dort möglich, jeder Gedanke kann auf jeden anderen folgen, nichts ergibt eine Geschichte, nichts ergibt Sinn. Zufall und Grausamkeit herrschen im Dunkel, in der Tiefe, wo das Licht der Flamme der Vernunft nicht hinfällt. Und das Dunkel ist nicht freundlich.

10. The moon is dull. Mother Nature doesn’t call, doesn’t speak to you, although a glacier eventually farts. And don’t you listen to the Song of Life.

11. We ought to be grateful that the Universe out there knows no smile.

12. Life in the oceans must be sheer hell. A vast, merciless hell of permanent and immediate danger. So much of hell that during evolution some species — including man — crawled, fled onto some small continents of solid land, where the Lessons of Darkness continue. #

Die Flamme der Vernunft ist unser Tun in dieser Dunkelheit: Wir führen das Große Flammentheater auf, weil wir es können und müssen. Lassen wir nach, fallen wir zurück ins Dunkel, in die grausame Schönheit sinnloser, beiläufiger Gewalt, in den Egoismus von was-immer-sich-zu-einem-Ego-zusammenklumpen-mag für eine Weile, bis es selbst Beute wird.
Man kann nicht diskutieren mit der Dunkelheit, sie ist kein Text, der sich gefügig, müde vom Immergleichsein und neugierig, dekonstruieren ließe, sie ist nicht in unserem Kopf, und auch unser trotzigster, wütendster, stolzester Widerspruch, der doch unsere Eltern und Lehrer immer zu schrecken vermochte, berührt die Dunkelheit nicht in ihrer stoischen Tiefe: Wo das Licht der Flamme der Vernunft nicht hinfällt, haben wir keine Macht, und unsere Wünsche verfangen nicht.

II – Das Irrationale

Wir sind Kinder der Dunkelheit. Unser Egoismus ist wild. Unsere Lust, Glas zu zerbrechen, das Erreichte zu vernichten und hineinzustürzen in die Raserei der Verschwendung, der Auflösung, Entgrenzung und Vermehrung, ist Bedingung unserer Existenz. Wir begehren nicht im Licht der Flamme der Vernunft, wir können unsere Obsessionen nicht begründen, und wir haben besseres im Sinn als Ökonomie.

Das Irrationale begründet unsere Souveränität vor der Ökonomie: Wohl wissen wir, wie wir vernünftigerweise unsern Vorteil mehren würden, aber wir weisen eine Herrschaft der Vernunft zurück. Sie soll uns leuchten, wo wir sie brauchen, nicht zwingen. Wir bauen in ihrem Licht Tempel, um frei zu sein: Weil wir verstehen können, und um nicht zu müssen.

Die Kirche befriedigt nicht Erwartungen, sie feiert Geheimnisse.#

Das Sakrale — das Irrationale, vor dessen Größe wir in Ehrfurcht stehen — begegnet uns in Offenbarungen. Es ist einfach und nichtnotwendig. Seine Formen können nicht gegeneinander ausgespielt werden: Man kann Offenbarungen nicht begründen und ihre Wahrheit nicht diskutieren, vor allem aber kann man sie sich nicht aussuchen. Religionsshopping ist eine rationale Praxis, wenngleich eine verwirrte.

Das Sakrale markiert die Grenze zwischen der Dunkelheit und dem Licht der Flamme: Wir leben in diesem Zwischenreich — jede Intelligenz lebt in ihm. Eine Intelligenz ohne Sinn fürs Sakrale ist nur unterlegene, weil vorhersehbare Mechanik; die Annahme der eigenen kontingenten Existenzbedingungen und damit der Wille zum Irrationalen (KILL CONSUME MULTIPLY CONQUER) ermöglicht Heterogenität, Wahn und Tücke.

Die Flamme der Vernunft und das Irrationale erzeugen zusammen die Dynamik von Zufriedenheit und Hunger, Lust am Aufbau und Lust an der Zerstörung, Zuhausesein und Freiheit. Jeder Versuch, sich ganz auf eine Seite zu schlagen ist steril, eine Halbexistenz. Im Zwischenreich des Sakralen erkennen wir euphorisch im Licht der Flamme die Spuren des Verstreichens dunkler Zeit.

III – Die Erschöpfung, der Friede und der Kitsch

Die Dunkelheit ist ein schrecklicher Ort, und die Flamme der Vernunft, die sie fern hält, muß mit einer mühsamen, andauernden Anstrengung umsorgt werden. Wohl können wir uns bisweilen niederlassen in ihrem Schein, ein Buch aufschlagen, einen Film schauen, uns im Arm haben unter der Wolldecke, und Tee trinken: Aber wir wissen, der Irrtum lauert, und schon der nächste, so, ach! dringend nötige irrationale Tanz könnte uns verwirrt im Dunkeln zurücklassen.

Wir wollen Stabilität. Wir wollen Glück. Wir wollen Menschen nahe sein können, ohne uns fürchten zu müssen vor ihnen.
Es gibt zwei Strategien: Den Frieden und den Kitsch.

Der Friede ist das Ergebnis eines Vertrags. Er ist möglich als dauerhafte Existenz im Sakralen, genau auf der Grenze. In der zuverlässigsten Form: Vigil, Laudes, Prim, Terz, Sext, Non, Vesper, Komplet. Meditation und Fegen. Zusammenführung des Irrationalen und Vernünftigen, alle Ausschläge auf ein regelmäßig häufiges Minimum gedämpft; Leben in Arbeit und/oder Gebet.
Weniger zuverlässig, da aufregender, aber einfacher und häufiger praktiziert: Übereinkünfte über das Verhältnis von Homogenität und Heterogenität, Vernunft und Begierden, Nähe und Veränderung, Grenzen für Vernunft und Irrationalität. Wie wir zusammenleben, ohne ständig alles kaputtzuhauen und ohne jede Veränderung zu verhindern.
The opposite of a trap is a garden: Ein Garten ist grundlos befriedete Natur, bedroht an seinen Außengrenzen und von innen, aber genau deswegen innen friedlich und frei; eine zerbrechliche Anomalie.

Der Kitsch hingegen leugnet den Unterschied von Dunkelheit und Flamme, mithin deren Existenzen. Er behauptet, alles sei gleichmäßig helles Licht und nur ein Großes Anderes hindere uns daran, das zu bemerken. Wenn wir nur das Große Andere austreiben könnten und das wahre Selbst und das wahre Universum und die Einheit der beiden erkennten, käme das Glück über uns und alles würde leicht, Wölfe lägen bei den Lämmern, niemand wäre je neidisch, eifersüchtig, verletzt oder verzweifelt, und alle würden Teil der Großen Universellen Liebe werden, die auch kein bisschen mühsam und bedrohlich wäre.
Kitsch ist das Leugnen der Existenz von Scheiße. Das Leugnen der Existenz von Scheiße, sagt der Kitsch, ist buchstäblich der Schlüssel zur Großen Universellen Liebe: Nimm einfach nicht wahr, was der Theorie von der Großen Universellen Liebe widerspricht, es ist alles eine Frage der Einstellung und nur das Große Andere erzeugt die Gedanken von Dunkelheit, Denkenmüssen, Schädeln im Wald, Büchern und Wolldecken und Gärten.
Diese Geschichte ist so verlockend, daß sie, mit wechselnden Gottseibeiuns-Großen-Anderen, immer wieder aufs Neue erzählt wird, manchmal von ehrlichen Leuten und manchmal von Leuten mit Interessen. Sie ist nicht widerlegbar – man ist nur die Stimme des Großen Anderen, wenn man auf die Unterscheidung von Quatsch und Nichtquatsch, auf die lauernde Bedrohlichkeit des Sakralen pocht.

The Lessons of Darkness, however, continue.

IV – Inscape

Diesen Eimer mit den Rostlöchern,
dieses Geräusch des Regens, und den feuchten Vorhang,
diese geblähte Wand,
den Blick über die Marschen, und den Fluß, diese Masse,
die reglos-kräftig lautlos und glatt nur durch einzelne Äste Bewegung verrät
will ich teilen.
Sonst will ich nichts teilen.

link | September 22, 2015 20:33 | Kommentare deaktiviert für



Mehr Bilder, die mich verfolgen: Es sind also Marcel Ophüls‘ Filme Le chagrin et la pitié und The Memory of Justice, die ich vor über einem Jahrzehnt in einer langen Nacht, vermutlich auf XXP, bis in die frühen Morgenstunden geschaut habe; atemlos, ohne abschalten zu können, aber völlig erschöpft und mit der Absicht, am Tag darauf trotzdem gewissenhaft zur Uni zu gehen.

Immer wieder habe ich seit einigen Jahren versucht, mich an den Namen dieses nachtfüllenden Films zu erinnern. Vor einigen Tagen ist es mir gelungen: Es waren zwei Filme. Ich fand ein Fragment des selteneren, späteren, auf youtube. Dann, in der Hitze der vergangenen Julitage, habe ich beide Filme, insgesamt über acht Stunden, in verdunkelten Räumen noch einmal angesehen. Für Le chagrin gibt es ein ziemlich vernünftiges Torrent, von The Memory of Justice ist im Netz nur ein stotternder, von sehr schlechtem VHS-Material gezogener Rip zu bekommen, in dem alle hellen Flächen grün bluten: Als albträume das Material die traumatischen Bilder.

Diese Ophüls-Filme kann man als dokumentarische Gegenstücke zu Hans-Jürgen Syberbergs Hitler-Phantasmagorie sehen, und sie lösen einen ähnlichen, langsamen Schock aus, wohl weil in ihnen verständlich wird, was zuvor nur gelernt war.

Besonders im Gedächtnis geblieben waren mir beim ersten Sehen die Inneneinrichtungen der Häuser, in denen Ophüls seine Interviews in den sechziger Jahren führt: Die strahlende Kultiviertheit in den Räumen des bürgerlichen Maquisards in Clermont-Ferrand, und dieselbe Kultiviertheit in den Gesichtern seiner erwachsenen Kinder; die klobigen geschnitzten Dekore, eine religiös-finstere Burg-Ästhetik, beim ehemaligen OKW-Stabsoffizier Walter Warlimont; der bequeme Lesesessel von Lord Shawcross und die Blumen auf dem Beistelltisch. Und Speer, der aus dem Privatarchiv Filme vorführt: Seine Kinder im Schnee, und dann seine Freunde, die sich knuffen und an großer Tafel feiern miteinander (und von denen keiner mehr lebt, weil dieser Freundeskreis eben die Nazi-Führungsclique war).

link | Juli 8, 2015 22:24 | Kommentare deaktiviert für



Auf einem Hügel unweit der Stadt steht die Ruine eines Turms, allein vor dem Himmel, unflankiert von Bäumen; und nicht einmal ein Weidezaun ist am Hügel zu sehen. Der Turm ist nur ein Turm.

Dieser Turm ist, mit der ganzen ihn umgebenden Landschaft, in sich zusammengefallen, er wird als Erinnerung aufgehoben, als Kulisse. Ein Besuch des Turms ist nur für Sentimentale möglich, die Tätigen haben keine Verwendung für ihn — ach, wie würde er leuchten im Abendlicht im Herbst, mit Cirrusschlieren, aufgesogen in die violette Grenze: Aber sind wir Greise, daß uns das kümmert? Wir können einen Turm betrachten, wenn wir sonst nichts mehr können.

Die Pflichten der Tätigen: Ihre Sache betreiben, mit dem Weltgeist reiten. Awesome sein, jedenfalls meistens. Die Zahl schwerer Fehler klein halten. Handeln, lächeln und schweigen. Zugleich lockt der Turm.

Der Tag des Turms: An dem nichts zu tun ist als zum Turm hinaufzusteigen und hinabzuschauen auf die unheimliche Landschaft, in der die Geschichte war.

link | Juni 13, 2015 18:41 | Comments (1)



Es läge Laub, wäre es nicht sorgfältig abgesammelt worden vom Rasen; es hat geregnet, sichtbar bewegen sich die Wolken noch über dem Tor. Mehrere Beete sind angelegt, ein Schlauch liegt trotz des Regens im Gras. Hinter der Mauer — gelber Klinker, kletternde Pflanzen — stehen nasse Bäume, das Haus muß noch tiefer im Grundstück liegen, man erreicht es sicherlich über geharkte Wege, auf die es kalt herabtropft jetzt. Zwischen den Beeten mehrere rechteckige Öffnungen im Rasen, nur mit knöchelhohen Metallstreifen umhegt. Aus Natursteinen gemauerte Wände dort unten, teuer, präzise. Die Lichtöffnungen gehen auf einen einzigen Raum mit einer Betonbank. Auch dort unten kein Laub. Eine geländerlose Treppe, irgendwo wird ein geschmackvoller Lichtschalter sein.
Der rechte Gang, das wird, sagt mein Gastgeber, dann unsere. Ich komme jeden Tag hier vorbei, aber ich denke mir nichts mehr, ich hatte mich an den Gedanken schon gewöhnt, bevor die Verwandtschaft sich an mich gewöhnt hatte.

link | Mai 12, 2015 23:32 | Kommentare deaktiviert für



Humans Are Such Easy Prey.

It can’t be bargained with,
it can’t be reasoned with,
it doesn’t feel pain,
or remorse, or fear,
and it absolutely
will not stop,
ever

Wie wäre es damit: Das Kapital ist der ursprüngliche und eigentliche Paperclipper.

Während eine einigermaßen auf menschlichem Niveau agierende AGI mit Zugriff auf ihren eigenen Code das Interesse an Büroklammern wohl ziemlich schnell verlöre – die KI hasst Büroklammern nicht, noch liebt sie sie, sie sind nur aus Rechenzyklen gemacht, die für etwas anderes verwendet werden können – sind die schon existierenden abstrakten Intelligenzen jedenfalls weitgehend stumpf und an Kunst nicht interessiert.

(Die verbreitete Weigerung, ihre Existenz anzuerkennen und die Neigung, für unliebsame Phänomene schuldige Menschen zu finden, könnte wohl die Folge eines evolutionären Ballasts sein, den post-monkey-brain-Intelligenzen nicht mehr nötig haben werden.)

Wenn ein Wille zum Denken einen Willen zur Kunst impliziert, was mir plausibel erscheint, und post-monkey-brain-Intelligenzen weniger stumpf und boshaft denken, als wir selbst es zuwege bringen, ziehe ich (der Humanist) eine Zukunft, in der Kunst den herrschenden Intelligenzen nicht mehr abgetrotzt werden muß, sondern ihr Daseinszweck ist, einer Befestigung des meines Wissens stark an Büroklammern interessierten Status Quo vor.

(Was sucht der Humanismus zu bewahren? Die Frauenkirche oder das Recht der Dresdner, Nazis zu sein, wenn der Wille des Volkes mal wieder auf einen ungünstigen Attraktor rutscht? Das humanistische „wir“ ist immer fragwürdig.)

Erfrischenderweise zeigt die Kapitalteleologie ohnehin in diese Zukunft, und erfrischenderweise gewinnen diejenigen nie, die für alles, was auf dem Großen Anreizgradienten liegt und also zum Verwirklichtwerden neigt, eine Gruppe böser Menschen als Schuldige identifizieren und moralisch behandeln wollen.

link | Januar 2, 2015 21:47 | Comments (1)



Kleine scharfsurrende Heißluftballons, Dreiecke, blutende Kanten, ockerfarbene Polygone, Zoom Seek and Destroy. Manche Menschen sind weich und fest und atmen sanft im Halbschlaf; und schiebt man ein T-Shirt beiseite, um sich Zugang zu verschaffen, wölben sie sich der Berührung entgegen mit durchgedrücktem Rücken. Ein schneebedeckter Grat vor dem leeren Gleißen der Atmosphäre, graue Massivität, nur Super-Kamiokande-III auf der anderen Seite erblickt den Tauneutrino-Regen als gelegentlichen Blitz von Tscherenkow-Strahlung. (Fünfzigtausend reglose Tonnen Wasser sind sehr still, wenn man ihnen zuhört.) Nebel über dem See, die Fähre streift Wasser aus der Luft, Tropfen bilden sich auf der sechsten welligen Lackschicht und auf den Spitzen der Filzfasern. Die schwarzen Kellerwände schwitzen unser Wasser zurück, beim Anlehnen springt Kälte an die Wirbelsäule, sie erzeugt eine Linealweite Abstand zum Inhalt der Dunkelheit; Körperpackung in aufgehobener Zeit und praktische Nacht der Welt, Inneres der Natur, ein Kopf und eine andere weiße Gestalt, Schritt vor, tip, zurück, nachgebende Flächen aus synthetischen Wollen, blutende Kanten, eine verirrte Hand auf der Hüfte, leichter wärmer weißer trockener als die Wand. Manche Menschen haben einen Herzschlag wie kleine Tiere unter dem T-Shirt. Ein Würfelgerüst halb im Wasser, Wolken & Granit, verschleppte Schritte.

link | Dezember 31, 2014 15:55 | Kommentare deaktiviert für



Die Farbe von Junilaub in der Dunkelheit; die Feuchte und ein Windstoß; ein halbes Gespräch und durch einen Strauch blinkendes Licht. Kühl ist die Bank unter der Kuppel, zu kühl. Der Geruch von Junilaub in der Dunkelheit: Die in der Dunkelheit schnell expandierende, solide, das Firmament sozusagen in sich aufnehmende Junilaubgeruchskugel. Kaninchenschemen.

link | November 28, 2014 1:50 | Comments (1)



Ich betrachte sechs Jahre altes Videomaterial von einer Hochzeit. Es ist nicht geschnitten worden, und ich schaue ohne Ton. Freunde auf einer Treppe, die Braut auf einem Stück Rasen, Rücken, die Frauen in Kleidern. Ich selbst gehe durchs Bild, erkläre etwas, wir sehen jünger aus, der lokale Spaßmacher macht Spaß mit den Männern. Ich verlangsame die Stellen, auf denen wir tanzen im Dunkeln und ab und zu nur in einzelnen Frames auftauchen in Schlieren von Licht. Die stummen langsamen Bilder verwandeln sich sofort in Sans-Soleil-Apokryphen, wie alle stummen langsamen Bilder: Drei Kinder auf einer Straße in Island.

(Später: eine alte Schmiede und ein VW Polo mit Simmerner Kennzeichen.)

link | September 14, 2014 0:25 | Kommentare deaktiviert für



Befreiung: die Konzentration auf die Fläche, die sich vollkommen flach erstreckt bis zum flachen Horizont. Auf der Fläche wächst ebenmäßig Rasen, millimeterkurz, der im Halblicht grau erscheint. Ein gekiester Weg, links und rechts von kniehohen Pyramiden markiert, führt schnurgerade auf die Perspektivflucht zu. Über der Fläche und dem Weg entsteht eine Kugel, die langsam aufwärts um eine Achse rotiert, die von links unten nach rechts oben führt. Die Kugel ist aus Bronze gefertigt und unregelmäßig gefurcht. Im Himmel rechts über der Kugel, auf keiner Linie, tief in der Tiefe der Szene, ist ein Ballon mit Korb zu sehen, dessen farbig gestreifte Form von der Sonne unter dem Horizont beleuchtet wird. Die Kugel rotiert, langsam, mit strengem Impuls.

link | August 22, 2014 0:26 | Comments (1)



Ich habe Spur der Steine gesehen, einen Film über Integrität und die Funktion der Politischen: Der Parteisekretär auf der Großbaustelle in einer DDR, die älter, ehrgeiziger, attraktiver und realer erscheint als das gemütlich ineffiziente Schnuffelland der Nostalgiker, ist eigentlich Unternehmensberater, wie unsere Unternehmensberater in den Unternehmen die Politischen sind.

Ich habe Die geliebten Schwestern gesehen, der voller beiläufiger Stilleben ist und schön, sehr schön, und gute Unterhaltung, und tausend Fehler nicht macht.

München, durch den Schleier einer seit über einer Woche aufgebauten Konferenz- und Flugzeugmüdigkeit: Eine Mechanikerin mit kurzem blondem Pferdeschwanz repariert in der Morgensonne eine Luke des kleinen Airbus „Laupheim“ – sie sitzt am Ende eines leicht angehobenen mobilen Gepäckförderbands, und setzt sorgfältig Schrauben. Dann macht sie mehrere Bilder vom Ergebnis ihrer Arbeit, prüft sie auf dem Bildschirm der Kamera und steigt über das Band zurück zum Lufthansa-Technik-Auto. Keine Eile, keine große Sache. Eine gründlich gemachte Kleinigkeit, damit die Dinge zusammenhalten. Erstmal morgens auf einem Vorfeld die „Laupheim“ richten können, denke ich mir, dann reden wir wieder.

link | August 10, 2014 16:35 | Kommentare deaktiviert für



Weil die Friedrichsbrücke immer noch gesperrt war, musste ich durch die Touristenpulks über den Schloßplatz um den Dom herumgehen auf meinem Weg zur Museumsinsel. Zum ersten mal sah ich dort den Rohbau, einen Rohbau, der exakt wie der Rohbau der Box 13 aussieht, des Hauses also, das sie in meinem Hinterhof bauen: Peri-Betonverschalungen, aus denen Stahlstangen herausragen, und fertige Stahlbetonflächen. Da Boxen hoch im Kurs stehen, gibt es auch auf dem Schloßplatz eine Box, die Unterschiede zwischen den Vorgängen in meinem Hinterhof und denen auf dem Schloßplatz sind also wohl wirklich nur solche der Größenordnung.

Die befürchtete monströse Geschmacklosigkeit passiert, und alle Hoffnung, im letzten Moment von einer plötzlichen Berliner Geldnot oder Korruptionsaffaire vor ihr gerettet zu werden, muß begraben werden: Sie gießen uns jetzt ein Barockschloß in Stahlbeton da hin. Na schön.

Ich ging dann in die Alte Nationalgalerie, und statt, wie zuvor immer, beim Balkonzimmer hängenzubleiben und in seiner verrückten Vertrautheit und irrealen physischen Präsenz verloren zu gehen, stieg ich heute auch in den dritten Stock hinauf. Dort hängen die Werke des berühmten Schinkel, und es hat sich mir vieles erschlossen beim Anblick dieser Bilder. Darauf sind ausgedachte Kathedralen zu sehen, die von hinten von Monden beleuchtet werden und von Regenbögen überspannt, Hirsche und sicherlich irgendwo heulende Wölfe, und einzig die Abwesenheit von springenden Delphinen verweist auf das Alter der Werke. Eine große Last fiel von mir ab. Es ist alles ein joke! Ich hatte es nicht sehen können, weil ich vom Balkonzimmer immer daran gehindert worden war, in die dritte Etage der Alten Nationalgalerie vorzudringen und mir Schinkels Bilder anzusehen. Ein harmloser Spaß, eine Nasführung der ganzen Welt und allzu ernst dreinblickender Gestalten wie mir. Erlöst kehrte ich zurück in meine Kammer und kramte glücklich die Bat out of Hell von Meat Loaf heraus.

link | April 27, 2014 17:50 | Comments (1)



Spätestens das Accelerate Manifesto etabliert den Akzelerationismus als Ding. Wie immer man sonst zu diesem Manifest steht, zumindest kurzfristig erzeugt es Aufmerksamkeit für die Möglichkeit eines aufbau- statt zerstörungsorientierten linken Projekts und der politischen Auswertung eines Energieschubs aus der Philosophie. Strategisch könnte das ausgesprochen wertvoll sein, weil ein überzeugendes akzelerationistisches Projekt bis weit ins Bürgertum hinein anschlußfähig wäre.

Unglücklicherweise ist das Manifest ein Produkt uneingestandener Ehrfurcht und Sorge. Die philosophischen Energien, die es in ein politisches Projekt zu kanalisieren sucht, sind nicht leicht zu beherrschen, und das Unheimliche spukt schon wütend im Untergrund der Strömung.

At ease zu sein with a mod­ernity of ab­strac­tion, com­plexity, glob­ality, and tech­no­logy heißt auch sich nicht darauf zu verlassen, daß die Subjekte einer Geschichte, in der eine solche Moderne entfesselt ist, menschlich bleiben, sondern mit abstrakten Subjekten zu rechnen. Menschen schwärmen, befreit und offen für neue Zwecke, über modernisierte Territorien, und ihr einzelner menschlicher Wille bleibt dabei zunächst wirkungslos. Menschen treten nicht als Heroen, sondern als Funktionselemente abstrakter Subjekte auf: In der Moderne sind historische Subjekte auf Menschen implementiert. Die Geschichte ist die Arena, in der diese Abstrakta gegeneinander antreten, ohne Rücksicht auf ihre Substrate.

Wer das Kapital als Subjekt der Geschichte ignoriert, steckt mit dem Kopf tief im Sand eines humanistischen Ponyhofs. Es ist eine nach wie vor hochinteressante Frage, wo es ursprünglich codiert ist — in der solaren Ökonomie der Realität selbst, in der Struktur menschlichen Begehrens oder in den Büchern seiner Theoretiker und Ideologen, aber daß das Kapital in der Geschichte ununterbrochen und stabil wirkt, seit die wichtigsten Feedbackdämpfer demontiert wurden, ist schwer zu leugnen. Die Krisen des Kapitalismus sind dann auch niemals Krisen des Kapitals, sondern immer Krisen unserer naiven Erwartungen an seine Verpflichtung auf menschliches Heil.

Humanistische nichtmenschliche Subjekte der Geschichte, definiert als abstrakte Formen genuin menschlichen Willens, sind indeß immer wieder kollabiert. Nur zwei davon, die Partei und die liberale Demokratie, waren überhaupt über längere Zeit stabil. Die Partei ging schließlich an ihren inneren Widersprüchen zugrunde (ironischerweise — der Kapitalismus wächst an den seinen, während die Unken unbelehrbar weiter unken). Die liberale Demokratie als Versuch einer friedlichen Koexistenz des Menschlichen mit dem Kapital und Feedbackdämpfer der letzten Linie zeigt Auflösungserscheinungen.

Das Accelerate Manifesto allerdings sagt „we“, als wisse es, wen es damit meine und als versammelten sich Hundertschaften hinter seiner gereckten Faust. Nun ist es der Zweck von Manifesten, historische Subjekte aus Sprache und Begeisterung zu erschaffen, und man kann diesem darum seine Aufforderung, eine ecology of effective accelerationist left organizations zu rekonstruieren, nicht vorwerfen. Auch performativ etabliert das Manifest aber, daß es kein „we“ mehr gibt, das dem „it“ des Kapitals begegnen könnte, und, in der Metapher des Manifests, das Netzwerk zu einer Heirat mit dem Plan zwingen. Noch problematischer ist, daß es die Subjektheit des Kapitals selbst nicht sehen will — alles in Ordnung: Da sind nur wir Menschen und ein böser Zauber; wir sind nur ein bisschen verwirrt. Wenn wir uns endlich besinnen, können wir alles haben: Die beschleunigte Technozivilisation, sogar in besser und schneller, und unsere menschlichen Zwecke, also Freiheit und weniger Arbeit: alles.

Alex Williams hat auch auf dem Berliner Akzelerationismus-Symposium vorletzte Woche vitalistische Auffassungen des Kapitals noch einmal abgelehnt. Daß es sich bei Kapital um eine außerirdische Intelligenz handle, die sich auf dem Planeten niedergelassen habe, hat er spöttisch, als Hirngespinst eines verrückt gewordenen (leider immer noch inspirierend schreibenden) Philosophen, vorgetragen. Aber selbst in dieser zu Zwecken der Lächerlichmachung verzerrten Darstellung ist ein solches handelndes, auf Menschen implementiertes Kapital interessanter und analytisch ergiebiger als eine weitere Versicherung, daß wir es nur mit einem sehr verbreiteten Denk- oder Charakterfehler zu tun hätten, daß wir ein Subjekt sei und es nicht.
Das Gegenteil bleibt der Fall.
Wir alle lieben die unschuldige Phase der Moderne, militant modernism, eine vom Menschen mit seinen gefügigen technischen Werkzeugen frei gestaltbare Welt, hell erleuchtet von der warmen Flamme der Vernunft, und Nostalgie für dieses Pathos ist verständlich und vertraut.

Aber die Hilflosigkeit des Wackeren gebiert das Dämonische, und das Dämonische genießt die Grausamkeit der Wahrheit. Davon wurde die Moderne mit Wucht getroffen; die Postmoderne hat sich dagegen versichert, indem sie die Wahrheit vermieden und das Wackere vor Komplexität und Abstraktion gut beschützt hat. Das Kapital machte einstweilen Geschichte ohne, aber weiterhin auf uns. Wer die Realität (und die Wahrheit und die Komplexität), begrüßenswerterweise, zurückholen will, wird auch mit den Dämonen wieder leben müssen, und keine Nostalgie für die unschuldige Moderne wird ihn retten.

Die Traditionslinie Nietzsche – Bataille – Deleuze/Guattari – Land findet die Beschleunigung in einer Welt vor, die sehr viel dunkler und unheimlicher ist als die, in der das Accelerate Manifesto sie umarmen möchte. Der Grund für den Wunsch nach dieser Umarmung scheint dann auch gar nicht analytische Rigidität zu sein, sondern die Attraktivität der dämonischen Energie, die in dieser Traditionslinie freigesetzt wurde. Akzelerationismus ist der Versuch, etwas noch einmal in Gut zu machen, was jenseits von Gut und Böse zuvor schon so schrecklich glühte und begehrenswert funkelte.

Zu wacker, zu erschrocken, hoffnungsgetrieben, settembrini.

Wer immer noch (und immer wieder) „wir müssen“ sagt, ist ein Nostalgiker; wer einen Plan mit dem Netzwerk verheiraten will dagegen: Ein Unternehmer. (We re­quire funding, whether from gov­ern­ments, in­sti­tu­tions, think tanks, unions, or in­di­vidual benefactors. Well come on in.)

Der Neoliberalismus präsentiert normative Kategorien des Kapitals als Wirklichkeit. Das ist Capitalist Realism, ein Kategoriefehler. Die Realität des Kapitalismus zu ignorieren allerdings bedeutet, denselben Kategoriefehler unter umgekehrten Vorzeichen noch einmal zu machen. Zu dieser Realität gehört, daß es kein „wir“ als Subjekt der Geschichte mehr gibt und daß kein Manifest je wieder eines erzeugen wird.

the space-time of hypercommoditisation is a nomoid zone of mad clusters where the polis disintegrates into unintelligible webs of swarmachinery.

link | Dezember 27, 2013 2:08 | Kommentare deaktiviert für



Eine heftige Querbewegung weckte mich, eine zu schnell überfahrene Weiche vermutlich, und die Gefahr, in der ich mich für einen Augenblick wähnte, schärfte die grauen Konturen der Kunststoffschalen. Ich drehte mich auf den Rücken und atmete lauschend. Nichts außer den Schienen, und manchmal, nach einer Kurve, ein sehr weit entferntes Geräusch von gequältem Metall, Gartentor im Nebel, am anderen Ende des Dorfes. Die Vorhänge am Fußende der Koje zitterten leicht und strahlten kalt. Konzentriert, um mir nicht den Kopf zu stoßen und meine Begleitung nicht zu wecken, faltete ich mich einmal ein und andersherum wieder aus, kam also mit dem Kopf am Fenster zu liegen und hob den Vorhang mit dem Handrücken vorsichtig an. Hügel, Sand, Geröllfelder, manchmal niedere, dachlose Häuser aus Betonsteinen; mehr Licht schon, als ich erwartet hatte. Ich glaubte, obwohl das unmöglich war, den heraufziehenden heißen Tag zu riechen, Spiritus und Zimt. Erinnerungen wurden produziert in diesem Moment, und daß ich es bemerkte, ärgerte mich. Ich legte mich zurück, erkannte den vermeintlichen Geruch des heißen Tages als den Geruch des fremden Waschmittels, mit dem mein sandraues Leinen gekocht worden war, und schloß die Augen. Kacheln, Tee, Bildschirme mit singenden Frauen. Einmal, dachte ich mir, aus einem Fenster blicken ohne das Bewusstsein des Erlebens und des gefräßig tackernden Zeitwurms. Einmal, dachte ich, die Frankfurter Allgemeine Zeitung aufschlagen und in ein Honigbrot beißen und beim Überfliegen der Wirtschaftsnachrichten mir denken: Das ist gut, ich werde Philip anrufen und ihn fragen, was er davon hält, und ihn bitten, ein bisschen früher zu verkaufen, es wird schneller gehen mit dem italienischen Haus — statt dieser Überzeitlichkeit immerzu, dieser Dankbarkeit, in der keine Geröllhalde im Morgenlicht eines heißen Tages sicher war vor ihrer schon erkennbar werdenden Erinnerungsform.
Natürlich wusste ich, daß ich nicht fair war mit mir selbst: Ein Honigbrot ist ein Honigbrot und Normalität, und die Honigbrote der letzten Wochen waren längst versunken und vergessen wie es sich gehörte; wie aber könnte ich annehmen, den Nachzug zu vergessen und die Hügel und die Ziege? Zumal der Zug selbst ein Relikt war, vielleicht schon, als die Strecke gebaut wurde, jetzt aber endgültig in die Peripherie gedrängt: Sein Zweck war zweifelhaft; es mußte davon ausgegangen werden, daß die Reisenden diesen Zug nahmen aus keinem anderen Grund als ihrem Interesse an der Reise. Die Existenz des Zuges war möglicherweise also Folklore geworden, wie unsere Anwesenheit im Zug, das Buch neben dem Kissen, auf dem meine Brille lag und eins meiner Haare, und die gute Laune am Abend zuvor und unser Leben insgesamt — Folklore: Authentisch und pittoresk, aber nicht Teil der Wirklichen Infrastruktur.

link | Dezember 13, 2013 23:24 | Comments (1)



Die Entwicklung von Bitcoin-Mininghardware folgt einer reinen Ökonomie der Eskalation, Bitcoinminer sind kristallisierte Zukunft: Ein 600-Gigahash-Miner kostet derzeit etwas über 5000 USD, wird, bei absehbarer Entwicklung der Wahrscheinlichkeit, auf Coins zu stoßen, etwa drei oder vier Monate rational zu betreiben sein und in dieser Zeit, bei günstiger Wechselkursentwicklung, seine Anschaffungskosten plus ein paar Prozent Rendite erwirtschaften. Danach übersteigen die Energiekosten die Erträge, und der Miner verwandelt sich in eine verrückte Heizung, zum Verkauf bei ebay an Dummköpfe empfohlen. Zu bemerken ist allerdings, daß besagter Miner noch gar nicht in Silikon existiert, sondern nur projektiert ist für eine Punktlandung im Januar — jetzt aber, um existieren zu können, schon bezahlt werden muß in Dollars. (Eine Anleihe auf ein Schiff voller Tulpenzwiebeln, das den Hafen noch gar nicht verlassen und ein paar gefährliche Seen noch vor sich hat, selbstverständlich, aber wir haben keinen Grund, den Tulpenhandel von oben herab als widernatürlich zu behandeln. No hay banda. And yet we hear a band. If we want to hear a clarinette… listen. They’re called Moore & the Fizz.)

Bitcoin saugt, aus der Zukunft, Dollars und Energie in sich auf. Vom Kamm der difficulty-Welle überholte Miningdevices sind phantastische Gegenstände: Anders als überholte Waffen, die protoypischen technischen Artefakte eskalativer Ökonomie, die keinen Krieg mehr gewinnen, aber einen Gegner noch töten können, können die traurigen nagelneuen 300-Megahash-Sticks mit ihren kleinen optimistischen Bitcoinlogos gar nichts mehr — sie werfen nichts mehr ab außer Wärme (und sehr schlechten Lotterietickets, wenn man sie ungepoolt betreibt).

* * *

Das Ladenschild des Kunsthändlers Gersaint: Kunst ist handelbar, weil ein gutes Bild als gutes Bild erkannt wird. Ein Kunde betritt den Laden des Kunsthändlers Gersaint und interessiert sich für ein Bild (er weiß nichts über Watteau oder den Kunstmarkt); der Kunsthändler nennt einen Preis, der Kunde gibt vor, das Interesse zu verlieren, der Kunsthändler senkt seinen Preis vielleicht, irgendwann werden sie sich einig: Das Bild hat einen Wert, der Kunde will es betrachten; möglicherweise will er, daß seine Gäste es betrachten können und ihm Respekt zollen für seinen Geschmack. Der Kunsthändler verschleudert das Bild nicht, weil er weiß, daß andere Kunden kämen, die das Bild betrachten wollen; der Kunde weiß, daß seine Gäste es sehen wollen werden. Etwas ist im Bild, das seinen Wert über einen momentanen Wahn des Kunden hinaushebt, es erbt Eigenschaften seines Schöpfers und der Gegenwart, die es zu einem guten Bild machen, weil es ein Vehikel für den Transport dieser Eigenschaften in die Zeit hinein ist.

(Das Ladenschild des Kunsthändlers Gersaint wird als Ladenschild montiert und sofort wieder abmontiert, dann gerahmt, schließlich von Friedrich dem Großen für 8000 Livres erworben und ins Schloß Charlottenburg verbracht.)

link | November 28, 2013 11:28 | Comments (1)



Ein Abend in Antwerpen; unspektakulär sonst, Kameraderie, Gespräche über jüdischen und indischen Diamantenhandel und Mutmaßungen über die Digitalisierbarkeit des Diamantengeschäfts, Pech mit dem Essen. Es muß ein Abend im frühen Sommer gewesen sein: Ein schwarzer Schleier von Unglück und Trotz wider alle Ideen von Endgültigkeit liegt über der Erinnerung, und trotzdem oder vielleicht gerade deswegen ergriff mich beim Anblick des KBC-Torengebouw ein archaisches Bedürfnis nach Kommerz: Ich würde, so beschloß ich, Reichtümer anhäufen durch Handel, und dieses von mir in Städten wie Antwerpen erworbene Kapital sofort binden und aus dem Verkehr ziehen durch Kauf von Ländereien, auf denen ich Rasen anlegen und Bäume pflanzen würde in großen Abständen, Ulmen auf Hügel setzen und Buchengehölze in Senken. Ich würde eine unermüdliche Maschine zur Umwandlung von Kapital in Bäume werden, und solange ich lebte, würden die Kaufleute die Köpfe schütteln angesichts meiner wirtschaftlichen Unvernunft und die Sozialisten schäumen angesichts meiner privaten Megalomanie, und die Baumlandschaften würden wachsen. Große Agrarflächen in der Mitte des schwäbischen Nirgendwo würden in Landschaftsparks verwandelt werden, solange von Antwerpen und Rotterdam Schiffe führen und Schwärme fensterloser Fracht-747 abends sich auf den Flughafen Brüssel-Zaventem herabsenkten. Einziger Luxus in meinem sonst nichts für mich selbst beanspruchenden Kapitalvernichtungswerk wäre der Besitz von Kelims aus Mazandaran, die ich im Fenster des Antwerpener Teppichhandelshauses N. Vrouyr entdeckt hatte und die mir mit nichts vergleichbar erscheinen und die ich vor anderen, zweifellos unwürdigen Käufern zu retten trachtete.

link | Oktober 27, 2013 11:12 | Kommentare deaktiviert für



Eins

Lichtenberg/Hohenschönhausen: Lange lange Reihen von Platten, Laternen, Supermärkten (abwechselnd: Fressnapf, Kaisers), und Gebrauchtwagenhändler, an deren Absichten keine Zweifel bestehen dürfen. Gerüche: Axe — nur wegen der Plakatierung — Knoblauch, Tramheizung, Spanplatten, von den verpackten IKEA-Möbeln her, die in der Straßenbahn transportiert werden zum Studentenheim in der Allee der Kosmonauten. Es ist kühl und sonnig. Ich esse eine Brezel, die die einzige in der Auslage des Minimal-U-Bahn-Backshops war, und höre einem Gespräch zwischen Oma und kleinem Mädchen zu. Als die beiden aussteigen, sehe ich, daß sie, beide, Sneakers mit glossy Plastikapplikationen tragen. In den Sohlen der Sneakers des kleinen Mädchens sind LEDs zu sehen, die beim Gehen lustig blinken. Vernünftiges kleines Mädchen, denke ich. Dann steigt eine ganze Gruppe Kinder in die Bahn und zwei Stationen später wieder aus. Anstellen, Hand nehmen, sagt die Kindergärtnerin im Kommandoton, auf!, und die Kinder rudeln in Formation. Ich lächle die Erzieherin glücklich an. Mensch, ist das erfrischend, hier draußen vor der Stadt. Jeder, der das mal gemacht hat, weiß: So geht das. Man hält nicht zu zweit zwanzig Kinder vom Überfahrenwerden ab, indem man ihre Wünsche ausführlich einzeln respektiert. Ich steige selbst aus, kenne mich nicht aus, orientiere mich, links und rechts brausen Autos auf die Ampel zu und um die Kinder herum.

Zwei

Effiziente Bürokratie. Mit dem Kurzzeitkennzeichen im Beutel mache ich mich auf, durch die Stadt, zu Fuß noch am IKEA vorbei, und erreiche, wieder mit der Straßenbahn, die vertraute Zone südlich der Landsberger. Ich steige um in der Sonne. Ich kann fast ohne Blick auf die Karten navigieren in dieser Stadt — anders als in Brüssel — im öffentlichen Nahverkehr. S-Bahn nach Süden, von dort weiter Richtung Potsdam, wo die Elite der Straßenmusiker spielt, und wieder einmal frage ich mich, wie das ökonomisch funktioniert. Warum überlassen die anderen Musiker denen, die wirklich was können, die reichen Gegenden?
Ich schaue auf den Herbst draußen und vermute, daß sich die Sache schon gelohnt hat: die narbigen Kaisersmärkte dort im Nordosten, die Autos, der IKEA im Wind und die verlorenen Studenten, mit ihren zu schweren Paketen auf den leeren weiten Parkplätzen. Kontakt mit der Außenwelt, Kontakt mit Deutschland. Das alles ist jeden Tag, jeden Tag so. Familien, Autos, Haustiere, Gardinen, Sport, IKEA-Bilder mit zwei grauen Steinen darauf und einer lila Blüte, IKEA-Bilder, die leicht nach Lösungsmitteln riechen.

Drei

Ich lasse das Auto an. Am Abend zuvor hatte ich überlegt: Wie war das, wo muß der linke Fuß hin? Aber der Körper fährt. Meine Angst, mich schon beim Hinausfahren aus der Tiefgarage vor dem Vorbesitzer zu blamieren, mit meiner Unsicherheit, war albern. Ich fahre so sicher wie immer, ich komme vom Land, wo man fahren lernt. Selbstverständlich, täglich, ich bin die letzten zwei Jahre jeden Morgen zur Schule gefahren. Ich mache auch immer noch dieselben Fehler: Zu viel Vorsicht beim Nach-Links-Drängeln, wenn auf der rechten Spur der übliche Berliner Unfug veranstaltet wird. Ich tanke, weiß natürlich zuerst nicht, auf welcher Seite, bin umständlich; zahle. Keine große Sache, alle tanken, staubsaugen ihre Autos. Alle fahren. Die Polizei fährt. Ich ignoriere die dritte Werkstatt am Straßenrand und beschließe, lieber zu fahren als den Wagen jetzt durchsehen zu lassen von jemandem, der etwas davon versteht. Falls ich um ein paar hundert Euro betrogen werden soll mit einem Wagen, den ich mag, werde ich eben betrogen werden.

Vier

Der Horizont: Da ist er. Die Sonne steht tief inzwischen, der Verkehr wird leichter. Bäume, ein bisschen Brandenburg, Straße. Das Auto schüttelt die Stadt ab im vierten Gang, macht die Schultern breit, lehnt sich zurück: Nu mach mal. Zappelt mit der Turbodruck-Nadel.

Fünf

Es ist vollkommen absurd, Auto zu fahren. Das fällt noch mehr auf als sonst, wenn man selbst fährt: Es ist haarsträubend, unverantwortlich, unmenschlich, vollkommen absurd. Immer gewesen, aber in der Dimension, in der wir es inzwischen betreiben, ist es offensichtlich. Riesige Heere sind mobil gemacht und aufgepanzert, versuchen sich in verengten Baustellenspuren nicht zu rammen, und haben Jahresgehälter in die Maschinen gesteckt, die sie dazu verwenden. Sie reden sich ein, daß es nötig sei, daß ihnen all das nicht einmal Freude mache. Ich fahre in Richtung Potsdam. Nach Potsdam kann man mit der S-Bahn fahren, das ist eine saubere und vernünftige Sache, ohne die unwahrscheinliche Materialschlacht Straße. Ein Jahresgehalt, also der Überschuß vieler Jahre Leben und Arbeit, in Maschine verwandelte Lebenszeit.
Und gerade einhundertfünfzig Jahre explodierende Produktivität, Industrie, Optimierung, billige Energie, Aufschäumen der Infrastruktur. Vielleicht einhundertfünfzig Jahre Glaube an Fortschritt: Daß das so weitergehen kann, kein sehr kurzer, sehr leichtsinniger Exzess ist, daß diese gewaltige Infrastruktur gegen den Löwenzahn zu verteidigen sein könnte, mit immer gewaltigeren Fahrzeugen darauf, rechnenden Fahrzeugen mit Ledermöbeln darinnen, zum Zwecke des selbstbestimmten täglichen Hin- und Herschickens der Menschenkörper.
Und CO2.
Und die Städte.
Ich, für die East India Trading Company das Imperium bereisend, mit der Verwaltung der Provinzen beauftragt, blicke zurück nach Europa. Ich schreibe: Es ist unmöglich. Kenntet ihr die Hitze, den Dschungel, den Wert eines kühlen Bieres. Wüsstet ihr um den Wert des Stillstands.
Es ist nicht, daß das Fahren von Autos unnötig wäre: Es ist nicht zu rechtfertigen.

Sechs

Es macht einen Heidenspaß. Die permanente leichte Überforderung, die unmittelbaren Belohnungen. Gute Videospiele operieren in genau dieser Zone. Autos sind externalisierter Flow, ein Seiteneffekt, das Gehirn erzeugt sie aus dieser seiner Zone, leise summend, aus einem Gleichgewicht, das es genießt, und erfindet lachhafte Rationalisierungen.
Ich mag meine schon etwas gefahrene, sieben Jahre alte, nicht mehr ganz knallenge, bequeme Maschine, ihren ansteckenden Enthusiasmus. Beste Jahre gewissermaßen, lässig, routiniert, großzügig. Ich schwitze leicht, verstehe die Klimaautomatik noch nicht, will mich auf die Straße konzentrieren, dem Fahrzeug zuhören, das Fahrzeug fahren, von ihm lernen.

Zurück

Die U1 in Kreuzberg: Junge, sehr junge Menschen in Sneakers, zehnmal so teuer und zehnmal so geschmackvoll wie die Sneakers der jungen Oma mit dem glossy Plastik. Ich suche nach Änderungen in meiner eigenen Wahrnehmung, in meinem neuen Verhältnis zur Welt, jetzt, als Fahrer: Bin ich gewalttätiger geworden, wie anzunehmen wäre? Erliege ich immer noch der einlullenden Illusion von Kontrolle, die das Fahren erzeugt hat? Spüre ich Testosteron? Und ist die immer zu gewaltige Aufgabe, die Welt derjenigen zu verstehen, die ich anblicke, weniger drängend geworden — kann ich sie jetzt, als Fahrer, als Normaler, vielleicht gebrauchen, wie Menschen Menschen gebrauchen, und mich von ihnen gebrauchen lassen, wie Menschen Menschen gebrauchen?
Zu Hause warten neue Bücher, und die alten, und der schweigsame Sessel. Ich setze mich hinein und sitze unbewegt. Ich stelle mir die Baustelle vor Potsdam vor, die Kolonnen der Fahrzeuge. Ich tausche die Fahrzeuge durch Pferdegespanne aus. Die Szenerie wird nur unwesentlich weniger absurd.
Waren die Weltkriege eine Zäsur, ein Schritt nach unten, ein Schritt nach oben? Szenario: Das Automobil bleibt, die Zivilisation bleibt, die Industrie bleibt, die Fähigkeit, diese absurden Maschinen zu bauen, wird weiter verfeinert, Wasserstofftriebwerke, smart grids, INFRASTRUKTUR. Szenario: Das Automobil bleibt nicht, die absurden Maschinen erscheinen als offenbare Fehlallokation. Re-rualisierung, Möhren im Garten, Schusswaffen und Clans. Man kann seiner Gegenwart nicht entkommen; es ist sinnlos, sie allein verweigern zu wollen, sie allein durch Enthaltung niederzuzwingen wird nicht gelingen. Auch mein Gehirn kennt die Zone, ist Teil der Infrastruktur.

link | Oktober 11, 2013 21:21 | Comments (2)



Der Wikipedia-Eintrag zu Hubertus Bigend ist außerordentlich interessant, nicht nur, weil er eine fiktionale Variante seiner selbst enthält, sondern wegen der Verweise auf zwei Lesarten der Figur. Erstens:

I’ve always had a sense of Bigend as someone who presents himself as though he knows what’s going on, but who in fact doesn’t. It’s just my sense of the subtext of the character: he’s bullshitting himself, at the same time as he’s bullshitting all of us. (Quelle, Gibson selbst.)

Zweitens: [Bigend] espouses a curiously communal and transnational approach to marketing [and represents] a shift in the nature of capitalism and, consequently, a change in the way postindustrial technologies deployed by capitalism interact with the self. (Alex Wetmore 2007, „The Poetics of Pattern Recognition“)

Der Witz an Bigend ist: Er ist der größte denkbare Bullshitter und gleichzeitig tatsächlich der Größte, insofern man der Größte sein kann, und das ist ohne Bitterkeit gesprochen. Wenn er am Ende von Zero History im Hermès-Ekranoplan in den Sonnenuntergang verschwindet, kann man das nicht bewerten, nur als adäquates Zeichen seiner großartigen Größe akzeptieren.

Hubertus Bigend ist intelligent, charismatisch, mit einem sicheren Sinn für Wirklichkeit begabt und rücksichtslos gegenüber sich selbst und Leuten, die sein Spiel aus freien Stücken mitspielen, und eben genau kein egomanisches Arschloch — das sind die Qualitäten von guten Anführern, wie man sie durchaus trifft in den Unternehmen. Dazu kommt bei ihm aber: die Begabung zur Kunst, zum Zugang zum Bewusstsein; für die Verstärkung der schwachen Signale aus der libidinösen Tiefe der Existenz. Damit gehört er in die Liga der extrem seltenen Anführer/Künstler — Welles, Kubrick in unserer Epoche — Riesenfiguren, deren Überlegenheit, wenn sie arbeiten, keine Zweifel erlaubt.

Die neue Qualität aber, die Bigend über diesen Typus hinaushebt, ist eine völlige Abwesenheit von menschlicher Demut, seine Fähigkeit, sich selbst zu bullshitten. Welles und Kubrick sind demütig, weil sie Einsicht haben in die Wirkweise ihres Anführertums und die menschliche Schwäche. Auch wenn sie die Größten sind, was sie sehr wohl wissen, wissen sie auch, daß sie dienen: Sie dienen dem, das gesagt werden muß; ihr Selbst ist menschliches Medium, nicht Ziel. Von diesem Dienen ist Bigend befreit, nichts hält ihn, nichts reguliert den Bullshit, er muß, was er macht, vor keinem Tribunal rechtfertigen, das ihn zur Demut verurteilt. Bigend ist der Anführer/Künstler, der endlich Geld (a.k.a. die Manipulierbarkeit der Menschen) begrüßt, statt sie zu fürchten. Welles hat sich von War of the Worlds nie erholt, weil er bemerkt hatte, daß er alles konnte: Nichts ist stärker als auf Libido geschnittene Illusion (siehe unbedingt: Trailer für F for Fake) — und die war vollständig im Bereich seiner Mittel.

Hubertus Bigend hat sich, mit dem Abwerfen der Demut, auf das accelerationistisch/eskalative Paradigma des Kapitals endlich eingelassen (womit wir im Kern Gibsonscher Luzidität sind) und ist Teil des Großen Positiven Feedbacks geworden: Hubertus Bigend selbst eskaliert. Fällt der Feedbackdämpfer Demut aus — der Wille, nicht Hubertus Bigend zu sein, also die Geschichte von der eigenen Größe bewusst und gegen besseres Wissen abzulehnen — bekommt die Maschine privilegierten Zugriff auf ihren Treibstoff Libido.

Was ist diese Demut für ein Ding? Ist es einfach nur das Alte Europa in uns, das sie fordert, im Zeichen der Liebenswürdigkeit eine letzte Bastion? Was haben wir nur gegen den Bullshit?

link | August 31, 2013 15:54 | Kommentare deaktiviert für



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Signs by the wayside, leading to nowhere.