Bleu ballte die Hände zwei, drei Mal vorsichtig zu Fäusten. Sein Kopf arbeitete; er wusste, dass jetzt jede Entscheidung die er traf, alles veränderte. Möglicherweise war dieses Mädchen eine Option, wahrscheinlich aber ein Holzweg. Bleu war zuversichtlich was seine Chancen betraf, doch körperlich fühlte er sich – nach seinem kurzen Schlaf auf den Steinen am Strand – angeschlagen. Es war wie ein Fieber von der besonders unangenehmen, entzündlichen Art, das ihn bei allem was er tat, beeinträchtigte, sogar beim Augenzwinkern, weil er ständig jede Muskelfaser spürte. Er entschloss sich für den Holzweg.

„Guten Morgen, Maren.“, sagte er. „Ich bin Bleu.“

„Bleu? Wie Blau?“

„Genau. Ein Spitzname, alle meine Freunde nennen mich so.“

Maren straffte mit gerunzelter Stirn ihre Schultern. Aber Bleu lächelte sie so freundlich an und sah in Haltung und Miene so ungekünstelt und echt aus, dass sie ihre Ängstlichkeit beiseiteschob.

„Also, Herr Blau. Lust auf eine Tasse Kaffee?“

„Nichts lieber als das“, sagte Bleu und hob die Papiertüte. „Beim Bäcker war ich auch schon.“

Maren reichte ihm eine kleine feste Hand und zog ihn hoch.

„Wann bist du denn angekommen?“

„Heute früh, aus Orange, noch vor Sonnenaufgang. Ich trampe.“

Ihre Augen leuchteten begeistert.

„Sehr cool. Ich meine, in deinem Alter.“

„Was meinst du damit?“

„Na, mit Dreißig fahr ich sicher mit meinem SL durch die Landschaft.“

Bleu lachte. Es war sein kurzes, verrauchtes Bleu Lachen, für das ihn alle Frauen liebten, ohne dass er es wusste.

„Einen SL, also. Als  Krankenschwester? Da musst du aber noch viele Bettpfannen…“

„Ich werde ja auch Ärztin.“, sagte Maren frostig.

Sie blieb stehen und strich sich eine blonde Strähne aus dem Gesicht, die sofort wieder zurückrutschte.

„Wo ist überhaupt dein Gepäck?“

„Sekunde.“

Bleu verschwand im Gebüsch und kam kurz darauf mit seinem Rucksack auf der Schulter zurück.

„Und von wegen, in deinem Alter. Ich bin Einundvierzig.“, sagte er.

Sie passierten gerade Seite an Seite die Parkplatzschranke zum Campinggelände. Maren blieb stehen und machte Augen.

„Was? Das kann nicht sein!“

„Willst du einen Beweis? Hier, mein Pass.“

Er zog einen speckigen, schon etwas verbogenen Reisepass aus der Shorts und reichte ihn ihr. Sie blätterte ihn auf und las ungläubig laut vor.

„Tim Blau, geboren am 13.10.1970 in München. Das Bild sieht bescheuert aus!“

Sie lachte fröhlich.

„Und ich werde am 7.Januar einundzwanzig. Endlich volljährig!“

„Eine Steinbockfrau, also.“, murmelte Bleu.

„Das sollten Sie nicht so lassen.“

Bleu fuhr hoch und musste die Augen beschatten, denn die Sonne war gerade über die Hügel hinter dem See gekrochen und schien ihm direkt in sein braungebranntes Gesicht.

„Was?“, fragte er verständnislos.

Im selben Moment ärgerte er sich. Er war kurz eingenickt und hatte auf  Deutsch geantwortet. Vor ihm stand ein sehr junges Mädchen mit blonden, zu einem Pagenkopf geschnittenen Haaren. Sie hatte schmale Hüften und lange, fast magere Beine. Bis kurz über die Knie trug sie eine abgeschnittene und künstlich ausgefranzte Jeans und darüber eine vogelbunte Windjacke von Bench. Das ließ sie noch jünger aussehen, als sie wahrscheinlich war.

„Ihre Arme.“

„Ach ja.“, sagte Bleu und fuhr sich mit der rechten Hand über den Unterarm, als wäre es das erste Mal, dass er die inzwischen verschorften und geröteten Kratzer sah.

„Zeigen Sie mal her.“, sagte das Mädchen und ging vor ihm in die Knie.

Bleu registrierte, dass er unwillkürlich gehorchte und sich in den Sitz aufrichtete. Das Mädchen betastete die Wunden vorsichtig mit allen zehn Fingern.

„Das muss dringend gewaschen und desinfiziert werden.“, sagte sie bestimmt.

Bleu lächelte.

„Für eine Ärztin sind Sie ein wenig zu jung.“

Sie blitzte ihn mit ihren blauen Augen an. Ihr Gesicht war noch unfertig und glatt, aber ihre Augen waren wunderschön mandelförmig geschnitten. Bleu hatte genug Erfahrung mit Frauen, um zu sehen, dass sie eben noch geweint hatte. Das Mädchen richtete sich wieder auf und kramte in ihrem Bauchbeutel.

„Halten Sie das.“, befahl sie. Sie ging ein paar Schritte zum Wasser und tränkte darin ein paar Tempos.

„Sie tragen Desinfektionsmittel in Ihrem Urlaub mit sich herum?“

„Ich bin Krankenschwester.“

Sie ging wieder vor ihm in die Hocke und rieb seine Arme gewissenhaft ab.

„Jetzt wird es gleich richtig wehtun.“, sagte sie.

„Auhhhh!“

Bleu tat so, als könne er den Schmerz kaum ertragen.

„Haben Sie sich nicht so. Ist schon vorbei.“, antwortete das Mädchen und warf die blutigen Papierhandtücher hinter einen großen Stein.

“Ich bin Maren.”, sagte sie.

Die Catering Crew, sieben Frauen und Männer in bodenlangen weißen Schürzen mit der schwarz geschwungenen Aufschrift Contento, begann abzuräumen. S. war nicht mehr da. Auch viele andere Gäste hatten das Sendegelände bereits verlassen (Morgen ist ein langer Tag). Ich fand noch ein paar Lachsbrötchen auf verkrümelten Edelstahlplatten und ließ mir ein Bier (Torbräu) zapfen. Dann stellte ich mich zu einer Gruppe junger Menschen. Sie waren angetrunken und gesprächig. Es stellte sich heraus, dass es sich um Autoren handelte, die am Wettbewerb (29.Tage der deutschsprachigen Literatur) teilnahmen oder irgendwann einmal später daran teilnehmen wollten. Im Grunde, so dachte ich damals,  waren es Langweiler, die krampfhaft versuchten, immerzu alles richtig zu machen (Und ich? Immerzu alles falsch?).

Ich begegnete ihr in einer Juninacht in Klagenfurt, Österreich, und sie erkannte mich nicht (sie konnte es nicht, sie hatte mich noch nie zuvor gesehen).

Das hielt ich irritierender Weise für falsch. Das und den jungen, lockigen Mann in ihrem Arm. Beide gingen an mir vorbei, blickten mich überhaupt nicht an. Sie unterhielten sich angeregt, so wie es Verliebte manchmal tun, ich war nur ein Fremder, angetrunken und braungebrannt (der alberne blaue Strickhut auf meinem Kopf).

Bis heute weiß ich nicht, warum ich ihnen folgte (ein Zwang). Wir liefen zurück, die Wiener Gasse hinauf zum Alten Platz, wo sie kurz stehenblieben und sich eine Bühne aus Stahlträgern anschauten, die dort am Tag zuvor halb aufgebaut worden war (ihr Lachen, das dem anderen galt).

Ich wartete ein Stück weit entfernt, verstand nicht, worüber sie sprachen (wunderte ich mich über mich selbst?). Dann gingen sie weiter, jetzt schneller. In der Kramergasse, kurz vor dem Neuen Platz, machte ich endlich ein paar schnelle Schritte und sprach sie an.

Entschuldigung, sagte ich, du liest doch auch morgen.

Beide fuhren herum. Er rechts, sie links. Sie strahlte mich an. Er schaute erstaunt. Auf mich, auf sie.

Ja, antwortete sie.

Ich bin ein Freund von S., sagte ich, wisst ihr, ob er noch auf dem Empfang ist?

Woher kennst du denn S., fragte sie.

Die Betonung lag auf dem U.

Sie lachte (zum ersten Mal für mich). Wir wechselten ein paar Worte, sie beschrieben den Weg zum ORF. Bis bald, sagte ich zum Abschied. Bis bald, sagten sie, wie ein Zwillingspaar. Ich sah mich nicht mehr nach ihnen um (der Zwang verwandelte sich in Euphorie).

Später das Wissen, dass sie in dieser Nacht im City Hotel am Domplatz zum ersten Mal miteinander geschlafen hatten.

Ich mag M. Wie sie so halb in der Tür vom Cubix am Alexanderplatz steht, von meinem Ruf angehalten. Dieses Lächeln im Gesicht, das M-Lächeln: belustigt und traurig zugleich. Zeit ist darüber gestrichen und Wind. Es beruhigt mich jedes Mal wenn wir uns sehen. Heute Abend ganz besonders und deshalb drücke ich M ungewöhnlich fest. Später setzt sie sich fast schon automatisch an meine rechte Seite. Wir schauen The Ides of March. Sie findet die Politik-Intrige beklemmend, ich inspirierend. Wir sind beide doch sehr unterschiedlich und ich frage mich, warum ich mich in ihrer Gegenwart so wohl fühle. Vielleicht weil wir erstaunlich oft die gleichen Assoziationen und Gedanken haben, vielleicht weil wir sehr ehrlich zueinander sind und vielleicht, weil sie um sich eine Aura verbreitet, die mich an einen fröhlich vor sich hingluckernden Heizkörper am Winterfenster erinnert. Später, als sie im CSA an ihrem Mai Tai nippt und ich meinen Hemingway Special viel zu schnell herunterstürze, schäme ich mich plötzlich dafür, wie böse ich bei unserem Kennenlernen vor drei Jahren zu ihr war. Ich sage es ihr und M. schaut erstaunt. Ich will aber auch gar nicht mehr so sein, wie ich damals war, sagt sie leise. Und ich bemerke, dass ich gar nicht weiß,wie ich damals war, am Todestag von Michael Jackson. Aber eines weiß ich: Ich mag M.

*

Wäre ich die Hauptperson in einem Film, wäre das eine großartige Aufnahme. Wie wir in der Schlange vor der Wilden Renate stehen, dicht an dicht gedrängt unter den zerzausten Regenschirmen, die durch die Böen immer wieder aufgebläht und verworfen werden. Dabei schüttet es ununterbrochen und so heftig, dass der Himmel einfach nur schwarz und schwer ist. Selbst das orangene Licht der Straßen-Laternen ist irgendwie schwer und schwarz. Genau wie meine D&G Lederjacke, die sich mit jedem Tropfen fester an mich saugt und mir ein fiebriges Gefühl gibt. Ich ziehe die Kapuze noch etwas tiefer ins Gesicht und drücke mich noch etwas fester an die zwei Däninnen, die ihren Schirm über mich halten.  Sie sind schmerzhaft schön und ihr DeutschEnglischDänisch plappert auf mich ein und ihre nassen Haare duften.  Ich stelle mir vor, dass es sich um ein ganz besonderes Shampoo handelt. Es könnte Stine heißen, oder Vibe und hätte grünen Bambus auf dem Etikett. Vibe, so versichern sie mir, sei ein ausgesprochen seltener Name. Und während ich im Kopf meine Kamerafahrt mache (so eine Gleisfahrt,  beginnend bei den in einem Bretterverschlag wartenden Türstehern, plus Schwenk von oben zum Gegenschneiden) kommen immer mehr Taxen an und werfen Menschen in den Sturm. Er bückt und krümmt sie und macht uns alle gleich: Die Mitte-Hipster, die israelischen Touristen, die jetzt hebräische Lieder singen um sich aufzuwärmen. Julia, die coole Berlinerin mit den großen Schneidezähnen, die ich eben erst kennengelernt habe.  Martin, der dicke Drogenbär mit der beschlagenen Brille. Die Franzosen mit den mariuhanaverhangenen Augen und  meine zwei Däninnen, die mich jetzt nach meinem Alter fragen. Ich lasse sie raten. Ein israelisches Mädchen mischt sich ein und ich sage ihr aus Spaß, dass ich 21 bin und dass ich finde, dass sie sich für ihr Alter sehr gut gehalten habe. Dafür schimpft sie sehr sympathisch, ich verstehe nicht alles. Später (in Fastmotion), werden die Däninnen aufgeben,  die Israelin wird ihre Pumps ausziehen und gegen die Türsteher werfen. Und ich werde auf die Frage, zu wem ich gehöre,  wahrheitsgemäß antworten, dass ich alleine bin. Das ist das Codewort für eine Nacht, die auf einer Kreuzung im Morgenrauen endet. Dabei stehe ich bloß da. Regen prasselt auf mein Gesicht und mein weißes Calvin Klein T-Shirt. Ich muss nicht spielen. Ich stehe einfach nur da und werde kleiner, so von oben. close up to the sky.

“Würde man Ihnen sagen, dass Sie Ihr ganzes Leben mit einer Liebhaberin verbringen müssten, glauben Sie wahrscheinlich, Sie könnten sich auch gleich erschießen oder ins Kloster gehen. Keine Dramen? Keine Eifersucht? Keine blutigen Schrammen? Liebe ist doch kein Spaziergang, bei dem sich zwei Menschen an den Händchen halten und freundlich anlächeln! Eine Herausforderung ist das, ein Tanz auf dem Vulkan – alles oder nichts! Ihre Venus hat sich doch nicht zufällig die spannendste Ecke im astrologischen Tierkreis ausgesucht. Skorpion, das ist ein anderes Wort für Finsternis, Unterwelt, für Hölle. Aber das Prinzip Skorpion bedeutet auch Transformation. Wer hinuntertaucht in die tiefste Lust und Leidenschaft, wer den Mythos völliger Hingabe nachvollzieht, der geht nicht unter, sondern steigt strahlend, leicht und selbstbewusst wieder auf:  am anderen Ende des Tunnels ist Licht – und das wissen Sie auch!”

So geht das nicht.

Im Ritter Butzke tanzen zwei pummelige Mädchen ganz langsam um ihre Handtaschen. Die Szene erinnert mich an eine Dorfdisko und für einen Moment bin ich ganz ruhig. Trotz des gepanschten Wodkas und der eintönigen House Musik, die seit zwölf Uhr aus den Boxen blubbert und mir die Laune verdirbt.  Ich habe diesen Scheiß schon Anfang der 90er gehasst, damals gab es sogar einen passenden Tanz dazu. Ich kann mich zum Glück nicht mehr an die exakten Bewegungsabläufe erinnern, nur noch daran, dass er den Charme eines Bodybuilding-Trainings versprühte. Tatsächlich stehen  ein paar Vorstadt-Typen mit Muscle-Shirts und speckig aufgeblasenen Oberarmen herum und trinken sich die Beiden schön.  Warum bin ich hier? Weil heute Digitalism ein DJ Set spielt.  Jetzt ist es schon nach Eins und hier ist immer noch nichts los. Null Elektro-Kids, null Stimmung, nur dieses gelangweilte Blubbern und Stampfen und ich muss daran denken, dass mich der amerikanische, mit dem Song Zdarlight unterlegte BMW X1 Spot auf youtube schon hätte stutzig machen müssen. Die Creme de la Creme der internationalen Marketing-Bluthunderie hechelt ihrer Beute in den Nacken. Aber was solls, wir wechseln den Floor, ich wechsele von Wodka Cranberry zu Rum-Afri Cola. Auf dem Klo tupfe ich etwas und nach einem faden Becks Gold und einer Spezial hat wer an der Uhr gedreht. Der Laden ist auf einen Schlag voll: Das  Facebook-Zeitalter ist punktgenau gelandet und schiebt sich seltsam stumm und mümmelnd in den Raum.  Die zwei gemütlichen Digitalism-Dickwänste haben nur darauf gewartet.  Von einer Sekunde auf die andere geht es los. Es ist ein wenig, als hätte der coole Enkel von Goebbels die kleine, mit Diskokugeln umhängte Bühne betreten und gerufen: Wollt ihr die totale Party? Die Dickwänste ziehen die Regler hoch. Schreie. Stoßen. Jauchzen. Grabschen. Ich bekomme gepantschten Wodka ins Gesicht (brennt gar nicht in den Augen) und Bier auf den Rücken (klebt). Ich flüchte etwas zu Seite und werde von einem amerikanischen Hipster sofort für einen Drogendealer gehalten. Frechheit. Vor einer Minute waren wir alle noch  gelangweilt. Bald, sehr bald, werden wir es wieder sein. On. Off. On. Off. On. Off.

Roter Mohn. Klatschmohn, was für ein Wort. Rote Mohnblumen über Grün, dahinter das Meer: Die Sonne blendete ihn, er schloss die Augen. Spiegel. Skalpell. Speichel absaugen. Die Stimme des Arztes war leise und gespannt. Das Mädchen in Weiß gehorchte. Präzise, wie eine Maschine arbeitete sie, ein blonder Engel. Das Plastikrohr gurgelte und riss in seinem Mundwinkel, dann sammelte sich wieder Flüssigkeit im Rachen. Der Schluckreiz kam. Nur nicht würgen. Er öffnete die Augen, versuchte sich auf das Bild zu konzentrieren. Irgendein Impressionist. Es soll beruhigend wirken, dachte er.

Mund auf, sagte der Arzt und setzte die Zange zum zweiten Mal an. Der Engel mit dem Plastikrohr presste seinen Kopf gegen den Stuhl. Er sah ihren schlanken Hals: Er roch nach Seife. Ein Ruck und der glatte Schädel des Arztes erschien vor der künstlichen Sonne. Schwarzer Schleier über Mohn.

„Guter Zahnstand.“

Das klang anerkennend. Er wollte etwas antworten, röchelte aber nur.  Der Engel reichte ein Werkzeug, es folgten harte, kurze Schläge. Knirschen. Zange, Nadel, Faden.

„So das war’s. Sie können spülen.“

Der Zahnarzt ging nach draußen. Er beugte sich vor, griff nach dem Plastikbecher, spürte seine Lippen nicht. Das Wasser roch klinisch, er spuckte Blut und Schleim. Er trank noch einen Schluck, dann lehnte er sich zurück.

Jetzt war er allein. Auf dem Tablett vor ihm, zwischen den silbernen Geräten, lagen kleine Zahnstückchen und etwas, das er für eine Wurzel hielt. Dahinter klemmte die beleuchtete Röntgenaufnahme, ein Kieferporträt. Das silberne Besteck reizte ihn. Einen Moment lang hatte er den Wunsch etwas einzustecken. Den Spiegel oder das Ding mit dem Haken. Aber er rührte sich nicht.