Mein Gott (oder so jemand), ist es wirklich schon so lange her? Und wie schön das anfing, so familiär. Und auch weiterging. Wo ist es hin? Äther, sprich zu mir. Äh. Ich glaube, es war zuviel des Weines.

Letzte Nacht träumte mir, ich durchquere mit Colonel Kurtz die Anden, nach einer dieser mystischen Stätten zu gelangen, etwas zu finden, was auch immer. Hintereinander gingen wir auf einem schmalen Lehmpfad, immer auf und ab, in weiten Panoramalandschaften, zwischen Nebelwänden und unter gleißender Sonne, die Luft zu dünn für unsere Lungen. Eine schnelle Augenbewegung vorher war ich noch in Europa, auf einer Abendgesellschaft, in der Gäste, die sich vorrangig dadurch auszeichnen, keinerlei, aber wirklich gar kein ästhetisches Empfinden zu besitzen, stolz und freudig zu der Musik der Moldy Peaches ihre Köpfe bewegten. Wie sehr wünschte ich mir doch in diesem Moment ein Shirt zu tragen, auf dem geschrieben steht: „Everything you like I liked five years ago“. Doch dann kam auch schon der Marschbefehl vom Colonel und bald waren meine Schuhe voll fetten Lehms und ich wischte mir Vogelspinnen nonchalant aus der Armbeuge. Das Andere, das wirklich Schlimme, ist schon wieder vergessen.

#

Jetzt Frühstück. Dann Arbeit.

Wieder ein Tag. Zu viele Leerstellen im Kopf sind belegt und das Herz suppt schon über. Heute nichts Selbstregelndes. Aus Schweden wird befohlen, das Bett zu verlassen und hinaus zu gehen, ins Weiße, Luft und Nudelsuppen einzuholen. Vor dem Zugfenster entfaltet sich die Landschaft, insistiert darauf, zu existieren und schrittweise gestehe ich ihr dies zu, wieder neu. Sie will stellvertretend sein, für Welt und Sternenhaufen, Galaxien und Nebel mit Tierkopfnamen, für all die Dinge außerhalb. Im Buch auf den Knien zeigt sich die Bachmann in jenem Kostüm photographiert, das sie in Muraus Traum trägt, Maria heißend: die schwarze Samthose, die großen Seidenmaschen, die kardinalrote Jacke mit dem türkisfarbigen Kragen. Das Bild ist schwarzweiß. Ich gehe in den Asialaden und in den Park, Goethe sitzt nicht in seinem Baum, dieses Mal, dafür sehe ich Männer mit sprechenden Hunden und in der Luft schwingt etwas, indifferent, aber doch irgendwie – Klarheit? Vielleicht. Vielleicht auch ein wenig Liebe, etwas Versöhnlichkeit. Aber nur heute. Auf dem Mars spielen Amseln Karten. Ich glaube, Doppelkopf, aber es ist nicht genau zu erkennen. Die Verkäuferin gibt mir zwei Plastiktüten für die vielen Suppenpäckchen, orange baumeln sie in der Dämmerung. Auf der Rückfahrt ein schönes Gesicht, kühl ins Buch vertieft. Am Bahnhof flackern die Lichter.

Draußen husten Tauben.
Drinnen huste ich.

Die Geister der Selbstmörder
die sich in den Achsen
verfangen haben,
die nicht mehr
wegzukriegen sind.

Die Unzahl der
kleinen Tode
die man stirbt,
schaut man nur
lange genug hinaus.

Die Musik im Kopf
und die Lippen
im Fenster.

Synchronisiert mit dem
Licht der Bäume
hört die Bewegung
nicht mehr auf.

Gestern also Kyoto. Auf Arte eine Dokumentation über Tula, Russlands größte Industrieregion, südlich von Moskau. Dort befindet sich unter anderem das Chemiewerk, in dem ein Drittel des Weltbedarfs an Legierungsgrundstoffen für Dvds produziert wird. Eine Frau stapft durch den Schnee, spricht von den Tannen, die früher hier standen, die von Lew Tolstois Frau gepflanzt wurden, 1903, dort wo jetzt die Birken sind. Und die dann plötzlich rot wurden, als die ersten Fabriken öffneten, alle Pflanzen wurden rot, wegen des Schwefels und all den anderen Dingen, die plötzlich in Luft und Wasser waren. Die Sterblichkeitsrate hier ist eine der höchsten im Land. Ein Mann im weißen Kittel steht vor Gerätschaften aus den 70ern, es ist der Leiter der einzigen Umweltschutzbehörde der Region, über ihm flackert eine Neonröhre. Die Frage des Umweltschutzes ist eine philosophische, sagt er, wenn die Fabriken all die Reglementierungen befolgen würden, müssten sie dafür den Großteil der Leute entlassen. Und wollten Sie lieber verhungern oder gelben Schleim husten? Natürlich hat Putin das Abkommen ratifiziert, aber natürlich ist auch allen klar, dass er das nicht der Natur zuliebe getan hat. Umweltschutz ist etwas, das sich reiche Länder leisten können. Zwei Jungs in Trainingsjacken und mit Wollmützen auf dem Kopf stehen in einer schneefaden Landschaft vor verrosteten Klettergerüsten, die Füße im Schlamm. Hier wächst nichts mehr richtig, sagen sie, im Frühjahr regen sich zwar die meisten Pflanzen kurz, aber dann kriegen sie Löcher und werden schwarz. Das läge wohl daran, dass die Fabrik alle Abfälle direkt ins Grundwasser ableitet. Einmal im Jahr kommt dann jemand von der Umweltschutzbehörde und nimmt Proben, den Rest der Zeit geht alles seinen Gang.

#

Und ich bin Gerd Ruge.