Abdrücke im Solarplexus, bis weit nach dem Aufstehen. Vorher Zwischenstadium, Illusion, noch immer Phantomschmerz. Und das nach nur einer zerredeten, verschlafenen Nacht, vor langen Monaten. Körperteile, die sich [an/in] einander fügten. Nichts als eine Umarmung, im Schlaf. Eine Frage, im Morgengrauen. Erstaunlich, wie sehr sich manches einbrennt. Das Gewebe hier jedoch bleibt teilnahmslos. Statt Texten dann misslingende Versuche in Kohle, alte Photos, Suchauftrag. Dem Schweigen glauben, der falschen Ruhe. Warten. Ausharren. Zeit.

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In Charles Saatchis Wohnzimmer verwest Hirsts Hai.